Imitação da Vida

The book of my life, Sting & Anousha Shankar

2011-10-25T11:23:00.001+01:00

Agustina e “A Recuperação da Culpa”

2011-10-20T11:37:00.001+01:00

Agustina Bessa-Luís

A recuperação da culpa

A Cultura Europeia encontra-se, há pelo menos seis décadas, numa situação embaraçosa. Ao serem solucionados problemas da saúde e do trabalho; ao crescerem as hipóteses e as profecias do bem-estar, o espírito criador foi sofrendo na sua raiz uma lesão profunda. A solidão, tão cara ao homem de pensamento e necessária à sua originalidade, foi sendo condenada pelo apelo à aldeia global. As fronteiras, ao caírem, produziram um fenómeno de desorientação; os mass-media, ao servirem os grandes espaços geofísicos, contribuíram para uma desmobilização do génio.

Não é de estranhar que a Cultura se tornasse uma espécie de cruzada, sem objetivos exceto os de menos alcance e que competem aos programas locais, de divulgação mais excitante. Mas o pensamento ficou bloqueado, o cérebro humano não responde aos estímulos da paixão criadora. Os modelos heroicos foram surpreendidos por uma concorrência de robots, que desiludem os homens e deixam as sociedades perturbadas quanto aos seus direitos à imaginação própria. No entanto, é preciso enfrentar as condições oferecidas por uma nova era que se quer propensa à esperança genuína dos povos. Uma era de Cultura.

A Cultura é, em princípio, um sentimento de afeto pelo mundo que nos rodeia. Se o afeto das situações não for contemplado, a Cultura não passa do âmbito das instituições que a nomeiam e tentam proteger. Ao ampliar os seus horizontes físicos, o homem sente-se tentado a julgar-se preparado para o acontecimento da Cultura. Porém, conhecer mais nomes célebres e lugares estranhos não desperta o caráter primordial duma cultura, que é o ser livre de orgulho e dispensado da inteligência de grupo. Toda a diferenciação cria qualquer forma de fanatismo. A Cultura instalou-se sempre partindo duma diferenciação. É um direito, sem dúvida, mas em que medida um direito não é também uma culpa?

Para vivermos plenamente um direito, temos de nos mover dentro do afeto desse direito. Não na autoridade ou no espírito da lei que lhe assiste, mas no afeto do direito. E o afeto da culpa? Quando ele nos é negado, morremos no corpo e no espírito.

A um auditório de mulheres de cultura, faria sentido eu dirigir a seguinte pergunta: porque é que a culpa foi, através dos tempos, atribuída às mulheres? Ao atribuir-se à mulher um estado de culpa, não se estará a dignificar a culpa como motivadora duma civilização? É possível. Nesse caso, a mulher, como portadora duma culpa, é sempre iniciadora duma cultura. A culpa, nesse caso e aqui, não é um opróbrio, mas uma consequência da própria infalibilidade. Só da culpa a pessoa pode elevar-se. A cultura parte do pressuposto duma culpa. Só ela se interroga. Só ela desencadeia o conflito.

S. Boaventura, porque observa a ordem da justiça com particular atenção, considera o pecado original não só imputável à mulher, mas também ao varão por não a ter contido e reprimido. O homem teme, ao mover a mulher a seguir a razão, perder a sua parte de deleite sensual de que a sociedade fez um bem útil. É de prever que novas capacidades intelectuais e morais estejam em evolução no homem do futuro. A sua sensibilidade ganhará forma no sentido de o aproximar de uma linguagem mais universal do que tribal. A literatura e as artes serão cultivadas como uma religião de ascetas, provavelmente. A ascese é a escolha duma inovação. É uma prova da inovação.

Entretanto, um dos grandes impasses da Cultura reside nos conflitos entre o prazer que a sociedade adapta ao seu sistema, e a vinculação ao desprazer, ou seja, ao trabalho e a todas as propostas difíceis.

O mundo está constituído por etnias cujas contradições não são absorvidas tão rapidamente como se movem e se reproduzem. A Cultura, fenómeno de sedimentação de experiências, tornou-se num expediente, numa tática e num consentimento sem obra.

Todas as pessoas possuem um dom que protege há milhões de anos a sua vida na terra. É uma espécie de infalibilidade que previne o instinto de morte de se desenvolver e nos destruir. Não tem a ver com a opção, mas com um acordo comum entre todas as espécies. A vontade do homem apoia assim o interesse dos políticos que, como Ciro, fazem de cada lar um bordel, para deste modo governarem as metrópoles com menos despesa de guarnições.

A Europa enfrenta-se com o seu dom de infalibilidade. Decisão, partilha, amor e cultura têm de ser conduzidos pela mão da infalibilidade. Senão, tudo não passará de muito barulho para nada.

O afeto da cultura, mais do que o planeamento da Cultura, a infalibilidade, mais do que a certeza, serão auxiliares para nos podermos conhecer e libertar.

São estas as ideias para uma renovação da Cultura. São ideias que marcam o entendimento do tempo comum europeu, tanto atlântico como mediterrânico.

O tempo europeu, subsidiário da cultura helénica e romana, encontra hoje o vazio do pensamento que a serviu. As dicotomias bem e mal, justo e injusto, puro e impuro, sofrem grandes provações. A tendência é para recuperar do passado velhas fórmulas cuja sabedoria está confundida com preconceitos mutáveis.

Que nome daremos à atualidade da culpa, única forma de instaurar uma cultura? É com certeza nome de mulher. O nome do eterno feminino que o Dr. Fausto reconheceu não sem admiração. «A tua incerteza mata-me» - diz Fausto a Margarida. E ela está completamente nas últimas palavras que profere: «Causas-me horror!»

Freud deu o último abanão ao sentimento burguês de culpa. Depois disso a sociedade não parou de conferir ao prazer uma inteligência como forma de reprimir os ideais, mais perigosos do que o instinto do prazer.

É certo que a culpa pode submeter os homens a um simples treino da infelicidade. Hoje, o homem está capacitado de ser infeliz, apesar de as condições de vida serem melhores. Os seus padecimentos são demonstrados, são, por assim dizer, consumidos. Mas não correspondem a qualquer glória integrada no mistério humano.

Conheci uma mulher pobre e, além disso, atrasada mental. Ela passava os dias prestando serviços gratuitos numa pequena loja onde eu ia fazer as minhas compras do dia: o pão, o leite, a fruta. Ela vigiava-me para que eu não escolhesse a fruta e repreendia-me se eu o fazia. Até que, um dia, a dona da loja lhe fez ver que eu era uma pessoa importante e que não podia tratar-me dessa maneira. No fundo, eu achei que aquela mulher era idiota e que alguém devia pô-la na ordem.

Só que, alguns dias depois, a mulher apareceu morta em casa. Embora todos comentassem aquilo sem qualquer emoção duradoura, eu pensei que alguma coisa teria acontecido que lhe tivesse provocado a morte. Ela tinha sido atingida na sua infalibilidade. Há um ponto na razão que comandou a infalibilidade, o direito de julgar e de agir conforme o afeto da justiça. Eu tinha ferido de morte a infalibilidade dessa mulher. Ela viu-se como todos a viam: pobre e inútil, sobretudo, fora da inteligência da culpa. Eu e os outros não a culpávamos. Mas também não a amávamos.

A mulher-objeto, a mulher-demónio, não são senão interpretações da culpa. A mulher não representa maior perigosidade do que o homem, e isso tenta-se demonstrar ao situá-la numa escala inferior, ou numa situação submissa. Mas o que muito se demonstra sofre de falta de convicção.

A mulher conhece-se a si mesma; o homem não. Não é por acaso que o oráculo de Delfos, uma mulher, aconselhe o homem a conhecer-se a si mesmo, o que produziria o estado de culpa. A culpa que não se descreve por meio de qualquer linguagem, é unicamente uma via onde se cruzam a vida e a morte.

Texto inédito escrito entre 1990 e 1993, publicado no jornal “Público” a 15 de outubro de 2011, dia em que Agustina Bessa-Luís completou 89 anos.

Agustina Bessa-Luís

In Público

18.10.11

Miserere, Maria Callas e Di Stefano

2011-08-28T20:26:00.001+01:00

Excerts from Jean Cocteau's La Belle et la Bête (1946) ·
Music: Giuseppe Verdi - Il Trovatore, chorus and duet "Miserere" ·
Maria Callas, Giuseppe di Stefano.

Cântico XIII, Cecília Meireles | Dimitri Cervo, Compositor Erudito Contemporâneo.

2011-08-26T20:09:00.001+01:00

CÂNTICO XIII, CECÍLIA MEIRELES

Renova-te.
Renasce em ti mesmo.
Multiplica os teus olhos, para verem mais.
Multiplica os teus braços para semeares tudo.
Destrói os olhos que tiverem visto.
Cria outros, para as visões novas.
Destrói os braços que tiverem semeado,
Para se esquecerem de colher.
Sê sempre o mesmo.
Sempre outro. Mas sempre alto.
Sempre longe.
E dentro de tudo.

Dimitri Cervo. “Quando componho procuro a Beleza através de seus três requisitos essenciais: integridade, simetria e radiância."

Jorge Luís Borges

2011-08-24T12:11:00.001+01:00

Uma oração

Jorge Luis Borges

Minha boca pronunciou e pronunciará, milhares de vezes e nos dois idiomas que me são íntimos, o pai-nosso, mas só em parte o entendo. Hoje de manhã, dia primeiro de julho de 1969, quero tentar uma oração que seja pessoal, não herdada. Sei que se trata de uma tarefa que exige uma sinceridade mais que humana. É evidente, em primeiro lugar, que me está vedado pedir. Pedir que não anoiteçam meus olhos seria loucura; sei de milhares de pessoas que vêem e que não são particularmente felizes, justas ou sábias. O processo do tempo é uma trama de efeitos e causas, de sorte que pedir qualquer mercê, por ínfima que seja, é pedir que se rompa um elo dessa trama de ferro, é pedir que já se tenha rompido. Ninguém merece tal milagre. Não posso suplicar que meus erros me sejam perdoados; o perdão é um ato alheio e só eu posso salvar-me. O perdão purifica o ofendido, não o ofensor, a quem quase não afeta. A liberdade de meu arbítrio é talvez ilusória, mas posso dar ou sonhar que dou. Posso dar a coragem, que não tenho; posso dar a esperança, que não está em mim; posso ensinar a vontade de aprender o que pouco sei ou entrevejo. Quero ser lembrado menos como poeta que como amigo; que alguém repita uma cadência de Dunbar ou de Frost ou do homem que viu à meia-noite a árvore que sangra, a Cruz, e pense que pela primeira vez a ouviu de meus lábios. O restante não me importa; espero que o esquecimento não demore. Desconhecemos os desígnios do universo, mas sabemos que raciocinar com lucidez e agir com justiça é ajudar esses desígnios, que não nos serão revelados.

Quero morrer completamente; quero morrer com este companheiro, meu corpo.

Jorge Luis Borges nasceu em 1899 na cidade de Buenos Aires, capital da Argentina e faleceu em Genebra, no ano de 1986. É considerado o maior poeta argentino de todos os tempos e é, sem dúvida, um dos mais importantes escritores da literatura mundial.
"Seu texto é sempre o de uma pessoa que, reconhecendo honestamente a fragilidade e as limitações do ser humano, nos coloca diante de reflexões nas quais, com freqüência, está presente o nosso próprio destino." (Miguel A. Paladino).

Tradições Familiares

2011-08-21T00:40:00.002+01:00

Sim...porque nesta região, a tradição ainda é o que era... :)

[ Festas de Nossa Senhora das Neves, Concelho de Ansião ]

A Vida deve Ser um Sonho que se Recusa a Confrontos

2011-07-25T11:47:00.001+01:00

(Fernando Pessoa, in 'O Livro do Desassossego')

Tudo quanto de desagradável nos sucede na vida - figuras ridículas que fazemos, maus gestos que temos, lapsos em que caímos de qualquer das virtudes - deve ser considerado como meros acidentes externos, impotentes para atingir a substância da alma. Tenhamo-los como dores de dentes, ou calos, da vida, coisas que nos incomodam mas são externas ainda que nossas, ou que só têm que supor a nossa existência orgânica ou preocupar-se o que há de vital em nós.
Quando atingimos esta atitude, que é, em outro modo, a dos místicos, estamos defendidos não só do mundo mas de nós mesmos, pois vencemos o que em nós é externo, é outrem, é o contrário de nós e por isso o nosso inimigo.
Disse Horácio, falando do varão justo, que ficaria impávido ainda que em torno dele ruísse o mundo. A imagem é absurda, justo o seu sentido. Ainda que em torno de nós rua o que fingimos que somos, porque coexistimos, devemos ficar impávidos - não porque sejamos justos, mas porque somos nós, e sermos nós é nada ter que ver com essas coisas externas que ruem, ainda que ruam sobre o que para elas somos.
A vida deve ser, para os melhores, um sonho que se recusa a confrontos.

Troubadour, Lula Pena

2011-06-09T08:05:00.001+01:00

Félix Bermudes e a melhor tradução de "IF" de Rudyard Kipling

2011-04-08T13:06:00.001+01:00

Félix Bermudes foi quem traduziu o "IF" em meados do séc XX.

Ao português Félix Bermudes devemos esta tradução - de um cunho muito pessoal - do poema de Rudyard Kipling.

Se...

“Se podes conservar o teu bom senso e a calma

Num mundo a delirar para quem o louco és tu...

Se podes crer em ti com toda a força de alma

Quando ninguém te crê...Se vais faminto e nu,

Trilhando sem revolta um rumo solitário...

Se à torva intolerância, à negra incompreensão,

Tu podes responder subindo o teu calvário

Com lágrimas de amor e bençãos de perdão...

Se podes dizer bem de quem te calunia...

Se dás ternura em troca aos que te dão rancor

Mas sem a afectação de um santo que oficia

Nem pretensões de sábio a dar lições de amor...

Se podes esperar sem fatigar a esperança...

Sonhar, mas conservar-te acima do teu sonho...

Fazer do pensamento um arco de aliança,

Entre o clarão do inferno e a luz do céu risonho...

Se podes encarar com indiferença igual

O triunfo e a derrota, eternos impostores...

Se podes ver o bem oculto em cada mal

E resignar sorrindo o amor dos teus amores...

Se podes resistir à raiva e à vergonha

De ver envenenar as frases que disseste

E que um velhaco emprega eivadas de peçonha

Com falsas intenções que tu jamais lhes deste...

Se podes ver por terra as obras que fizeste,

Vaiadas por malsins, desorientando o povo,

E sem dizeres palavra, e sem um termo agreste,

Voltares ao princípio a construir de novo...

Se puderes obrigar o coração e os músculos

A renovar um esforço há muito vacilante,

Quando no teu corpo, já afogado em crepúsculos,

Só exista a vontade a comandar: Avante...

Se vivendo entre o povo és virtuoso e nobre...

Se vivendo entre os reis, conservas a humildade...

Se inimigo ou amigo, o poderoso e o pobre

São iguais para ti à luz da eternidade...

Se quem conta contigo encontra mais que a conta...

Se podes empregar os sessenta segundos

Do minuto que passa em obra de tal monta

Que o minuto se espraie em séculos fecundos...

Então, oh ser sublime, o mundo inteiro é teu!

Já dominaste os reis, o tempo e os espaços!

Mas, ainda mais além, um novo sol rompeu,

Abrindo o infinito ao rumo dos teus passos.

Pairando numa esfera acima deste plano,

Sem receares jamais que os erros te retomem,

Quando já nada houver em ti que seja humano,

Alegra-te, meu filho, então serás um Homem!...”

"If..." - Rudyard Kipling

Francis Cabrel

2011-03-30T21:41:00.001+01:00

Palavra

2011-02-17T18:15:00.001Z

os teus olhos

reclamam a palavra “amor”

do amor que não te tenho

de tanto não amar

nem conhecer

não amo

não sou

não tenho

ainda… que

ternamente eu saiba

o que é dizer

essa palavra dolorosa

com que se escrevem estrelas.

essa palavra que de súbito

me poderia transformar

no que não sou

se estivesse

transformada

eu no que sou.

essa palavra nascida

do torpor das águas

e morta na calma

das enseadas.

essa palavra que eu

não sei dizer

dorme na escuridão

de te não saber…

quem és ?

para que me queiras

assim tão resumida

nesta

só

palavra….?

Arlequim

2010-12-30T17:53:00.001Z

ARLEQUIM

….

é assim que a vida é a semeadura
da noite, da espera, da colheita,
do inesperado que se aceita
o teu destino é sempre renascer…

e ao romper o novo dia
novo sonho com ele há-de chegar
como mãos camponesas a rasgar
as entranhas das terras ressequidas

Carla Furtado

FELIZ ANO NOVO DE 2011

JUSTITIAE, Carla Furtado

2010-10-16T00:58:00.001+01:00

JUSTITIAE

De segredos te encerras, Deusa

De segredos te enovelas

De segredos te consomes

E acautelas…

De segredos te ocultas,

Pousando na cidadela

A sombra, apenas,

De mais densa luz

Que não desvelas…

De segredos te encerras, Deusa

Nocturna e sedutora,

Esfíngica e bela…

Sapiente sentinela,

Que na Tríade da Pólis

Se constela.

De segredos te encerras, Deusa...

De coração pétrido,

E enigmática, austera, selas

Com ordem, sublevação.

(Mas, eis que sepultas, então,

A lágrima que ocultas,

No aluir do teu íntimo perdão…)

Justiça! Justiça!

Quantos desenganos são....

Buscamos teus arcanos, mas em vão…

Pensamo-nos divinos, de humana condição…

Se, ao menos, em nosso palpitar profano,

Infundisses, da justiça divina, a humana cognição!…

Justiça! Justiça!

O teu perdão…

Pois Tu é que és Divina!

E nós…não...

Carla FURTADO, Inédito, 2010-10-16

ANTIGA DOR, Teixeira de Pascoaes

2010-09-30T01:52:00.001+01:00

O subtil, o reflexo, o vago, o indefinido,
Tudo o que o nosso olhar só vê por um momento
Tudo o que fica na Distância diluído,
Como num coração a voz do sentimento.
Tudo o que vive no lugar onde termina
Um amor, uma luz, uma canção, um grito,
A última onda duma fonte cristalina,
A última nebulosa etérea do Infinito...
Esse país aonde tudo principia
A ser névoa, a ser sombra ou vaga claridade,
Onde a noite se muda em clara luz do dia,
Onde o amor começa a ser saudade;
O longínquo lugar aonde o que é real
Principia a ser sonho, esperança, ilusão;
O lugar onde nasce a aurora do Ideal
E aonde a luz começa a ser escuridão...
A última fronteira, o último horizonte,
Onde a Essência aparece e a Forma terminou...
O sítio onde se muda a natureza inteira
Nessa infinita Luz que a mim me deslumbrou!...
O indefinido, a sombra, a nuvem, o apagado,
O limite da luz, o termo dum amor,
Tornou o meu olhar saudoso e magoado,
Na minha vida foi minha primeira dor...
Mas hoje, que o segredo oculto da Existência,
Num momento de luz, o soube desvendar,
Depois que pude ver das cousas a essência
E a sua eterna luz chegou ao meu olhar,
Meu infinito amor é a Alma universal,
Essa nuvem primeira, essa sombra d'outrora...
O Bem que tenho hoje é o meu antigo Mal,
A minha antiga noite é hoje a minha aurora!...

(de Sempre, 1898/1902)

FOSSES UMA DESERTA PRAIA, Carla Furtado

2010-09-21T12:53:00.001+01:00

…“A hora da partida soa quando escurece o jardim e o vento passa, estala o chão e as portas batem, quando a noite cada nó em si deslaça”… (Sophia M. Breyner)

2010-09-12T01:56:00.001+01:00

Nada é impossível de mudar, Bertold Brecht

2010-09-12T01:42:00.001+01:00

Desconfiai do mais trivial, na aparência singelo.
E examinai, sobretudo, o que parece habitual.
Suplicamos expressamente: não aceiteis o que é de hábito como coisa natural, pois em tempo de desordem sangrenta, de confusão organizada, de arbitrariedade consciente, de humanidade desumanizada, nada deve parecer natural nada deve parecer impossível de mudar.

A Verdade é Amor, Virgílio Ferreira

2010-09-09T18:45:00.001+01:00

A verdade é amor — escrevi um dia. Porque toda a relação com o mundo se funda na sensibilidade, como se aprendeu na infância e não mais se pôde esquecer. É esse equilíbrio interno que diz ao pintor que tal azul ou vermelho estão certos na composição de um quadro. É o mesmo equilíbrio indizível que ao filósofo impõe a verdade para a sua filosofia. Porque a filosofia é um excesso da arte. Ela acrescenta em razões ou explicações o que lhe impôs esse equilíbrio, resolvido noutros num poema, num quadro ou noutra forma de se ser artista. Assim o que exprime o nosso equilíbrio interior, gerado no impensável ou impensado de nós, é um sentimento estético, um modo de sermos em sensibilidade, antes de o sermos em. razão ou mesmo em inteligência. Porque só se entende o que se entende connosco, ou seja, como no amor, quando se está «feito um para o outro». Só entra em harmonia connosco o que o nosso equilíbrio consente. E só o consente, se o amar.

Vergílio Ferreira, in "Pensar"

Florbela Espanca, A voz da tília

2010-08-03T20:14:00.001+01:00

( Painting: Tília, Patrícia Lubeck )

Diz-me a tília a cantar: “Eu sou sincera,
Eu sou isto que vês: o sonho, a graça;
Deu ao meu corpo, o vento, quando passa,
Este ar escultural de bayadera…

E de manhã o sol é uma cratera,
Uma serpente de oiro que me enlaça…
Trago nas mãos as mãos da Primavera…
E é para mim que em noites de desgraça

Toca o vento Mozart, triste e solene,
E à minha alma vibrante, posta a nu,
Diz a chuva sonetos de Verlaine…”

E, ao ver-me triste, a tília murmurou;
“Já fui um dia poeta como tu…
Ainda hás-de ser tília como eu sou…”

Florbela Espanca, Tortura

2010-07-29T17:44:00.001+01:00

Tirar dentro do peito a Emoção,
A lúcida Verdade, o Sentimento!
– E ser, depois de vir do coração,
Um punhado de cinza esparso ao vento! ...

Sonhar um verso de alto pensamento,
E puro como um ritmo de oração!
– E ser, depois de vir do coração,
O pó, o nada, o sonho dum momento ...

São assim ocos, rudes, os meus versos:
Rimas perdidas, vendavais dispersos,
Com que eu iludo os outros, com que minto!

Quem me dera encontrar o verso puro,
O verso altivo e forte, estranho e duro,
Que dissesse, a chorar, isto que sinto!!

Florbela Espanca

Florbela Espanca, Versos

2010-07-29T17:22:00.001+01:00

Versos de orgulho

O mundo quer-me mal porque ninguém
Tem asas como eu tenho! Porque Deus
Me fez nascer Princesa entre plebeus
Numa torre de orgulho e de desdém.

Porque o meu Reino fica para além ...
Porque trago no olhar os vastos céus
E os oiros e clarões são todos meus!
Porque eu sou Eu e porque Eu sou Alguém!

O mundo? O que é o mundo, ó meu Amor?
O jardim dos meus versos todo em flor ...
A seara dos teus beijos, pão bendito ...

Meus êxtases, meus sonhos, meus cansaços ...
São os teus braços dentro dos meus braços,
Via Láctea fechando o Infinito.

Florbela Espanca

(1894-1930)

sim…todo o amor é sagrado……….

2010-06-28T16:42:00.001+01:00

…esperança…..Maria Bethânea

2010-06-28T16:37:00.001+01:00

Fernando Pessoa, Tabacaria

2010-06-08T13:51:00.001+01:00

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Gênio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chava, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.

(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente

Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o deconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,

Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

Álvaro de Campos, 15-1-1928

“…ao longe por mim oiço chamando a voz das coisas que eu sei amar. E de novo caminho para o mar.”, Sophia M. Breyner

2010-06-01T22:38:00.001+01:00

Cidade, Sophia de M. Breyner

2010-06-01T22:18:00.001+01:00

(Night-City by Stephen F. Soitos)

Cidade, rumor e vaivém sem paz das ruas,
Ó vida suja, hostil, inutilmente gasta,
Saber que existe o mar e as praias nuas,
Montanhas sem nome e planícies mais vastas
Que o mais vasto desejo,
E eu estou em ti fechada e apenas vejo
Os muros e as paredes, e não vejo
Nem o crescer do mar, nem o mudar das luas.

Saber que tomas em ti a minha vida
E que arrastas pela sombra das paredes
A minha alma que fora prometida
Às ondas brancas e às florestas verdes.


Sophia de Mello Breyner Andresen
Obra Poética I
Caminho

Sophia de M. Breyner

2010-06-01T21:53:00.001+01:00

Van Gogh, “Starry Night”

***

Terror de te amar num sítio tão frágil como o mundo
Mal de te amar neste lugar de imperfeição
Onde tudo nos quebra e emudece
Onde tudo nos mente e nos separa

Je te le dis quand même…, Patrick Bruel

2010-05-26T21:30:00.001+01:00

Foi Um Momento, Fernando Pessoa

2010-05-25T19:50:00.001+01:00

Foi um momento
O em que pousaste
Sobre o meu braço,
Num movimento
Mais de cansaço
Que pensamento,
A tua mão
E a retiraste.
Senti ou não?
Não sei. Mas lembro
E sinto ainda
Qualquer memória
Fixa e corpórea
Onde pousaste
A mão que teve
Qualquer sentido
Incompreendido,
Mas tão de leve!...
Tudo isto é nada,
Mas numa estrada
Como é a vida
Há uma coisa
Incompreendida...
Sei eu se quando
A tua mão
Senti pousando
Sobre o meu braço,
E um pouco, um pouco,
No coração,
Não houve um ritmo
Novo no espaço?
Como se tu,
Sem o querer,
Em mim tocasses
Para dizer
Qualquer mistério,
Súbito e etéreo,
Que nem soubesses
Que tinha ser.
Assim a brisa
Nos ramos diz
Sem o saber
Uma imprecisa
Coisa feliz.

A LUVA DE RICARDO

2010-05-22T00:22:00.001+01:00

Meu avô era poeta
Que enquanto escrevia, despia
A alma de desventuras…
Ao coldre tinha uma arma
Mas não tinha armadura…
Por vezes sonhava sonhos
De gente simples, feliz…
Mas por dura cerviz
Foi proibido.
E em póstuma Revolução
(E derradeira!)
Fez -se morrer rente ao chão
Em rasa simplicidade!
Meu avô… meu avô…
Era um poeta…
Que enquanto escrevia, despia
A alma de desventuras…
…E a herança de sua neta
Foi esta dor de poeta
Foi esta amarga doçura
E ainda a ausência que trago
Da sua ignota ternura.

De "Poemas para Ricardo"
(Imitação da Vida)

A Alma é Exterior

2010-05-21T15:13:00.001+01:00

A alma, ao contrário do que tu supões, a alma é exterior: envolve e impregna o corpo como um fluido envolve a matéria. Em certos homens a alma chega a ser visível, a atmosfera que os rodeia tomar cor. Há seres cuja alma é uma contínua exalação: arrastam-na como um cometa ao oiro esparralhado da cauda - imensa, dorida, frenética. Há-os cuja alma é de uma sensibilidade extrema: sentem em si todo o universo. Daí também simpatias e antipatias súbitas quando duas almas se tocam, mesmo antes da matéria comunicar. O amor não é senão a impregnação desses fluidos, formando uma só alma, como o ódio é a repulsão dessa névoa sensível. Assim é que o homem faz parte da estrela e a estrela de Deus.
Raul Brandão, in "Húmus"

EM HOMENAGEM A BENTO XVI, “A BIRD CAME FLYING” (Concerto de Harpa)

2010-05-11T12:41:00.001+01:00

Sirena Huang, pequena grande violinista

2010-05-10T19:01:00.001+01:00

A violinista faz uma performance emocional e tecnicamente brilhante. Num interlúdio encantador, e com apenas 11 anos, elogia o design atemporal de seu instrumento.

Ballet, Polina Semionova!

2010-04-30T17:59:00.001+01:00

CROSSROADS, Don Mclean

2010-04-30T15:21:00.001+01:00

I`ve got nothing on my mind: nothing to remember,
Nothing to forget. and I`ve got nothing to regret,
But I`m all tied up on the inside,
No one knows quite what I`ve got;
And I know that on the outside
What I used to be, I`m not anymore.

You know I`ve heard about people like me,
But I never made the connection.

They walk one road to set them free
And find they`ve gone the wrong direction.

But there`s no need for turning back
cause all roads lead to where I stand.
And I believe I`ll walk them all
No matter what I may have planned.

Can you remember who I was? can you still feel it?
Can you find my pain? can you heal it?
Then lay your hands upon me now
And cast this darkness from my soul.
You alone can light my way.
You alone can make me whole once again.

We`ve walked both sides of every street
Through all kinds of windy weather.
But that was never our defeat
As long as we could walk together.

So there`s no need for turning back
cause all roads lead to where we stand.
And I believe we`ll walk them all
No matter what we may have planned.

“Voy a contarle una historia…

2010-04-28T23:40:00.001+01:00

… y me contó la historia de un muchacho enamorado de una estrella. Adoraba a su estrella junto al mar, tendía sus brazos hacia ella, soñaba con ella y le dirigía todos sus pensamientos. Pero sabía, o creía saber, que una estrella no puede ser abrazada por un ser humano. Creía que su destino era amar a una estrella sin esperanza; y sobre esta idea construyó todo un poema vital de renuncia y de sufrimiento silencioso y fiel que habría de purificarle y perfeccionarle.”

(Herman Hesse)

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A vida, esse livro do ser lê-se em silêncio.

2010-04-28T13:48:00.001+01:00

A vida, esse livro do ser

Lê-se em silêncio.

Mestre, oficia o rito

Que eu apenas respondo ao salmo,

E no resto

Nem respiro.

O silêncio é uma arma de três gumes

Que usamos diariamente

Para calar amarguras

Ou saltando como pumas:

Cala-te! Porque não te calas?

A vida, esse livro do ser

Lê-se em silêncio.

E a outros, se falam, um punhal

Corta sem hesitar a garganta:

Ou silêncio ou morte!

Não o sabias? Então de que te espantas?

Nada incomoda mais que as ciciantes

Preces, as dos que querem ser lidos

Como revistas de moda,

As dos que sabem tudo, tudo censuram,

A todos desautorizam, em altos gritos de arara.

Cala-te! Porque não te calas, charlatão?

Silêncio, que estou a cantar o fado…

Muito barulho fazeis por coisa de nada

E nada em boa justiça se aplica

Aos que bem mereciam a cadeia.

Nem é a autoridade dos que governam impérios

Com a pressão das armas e do dinheiro

A que mais nos ofende com censura

Sim o seu miniatural espelho

De quem nenhuma obra ousou,

Além de poluir o silêncio com mentira.

À luz da nossa vida pessoal, quem mais nos cala

É quem está mais próximo

Mas esse, porque proclama sem cadeira,

Feitos nem actos,

Por excessiva frioleira, mandemo-lo calar

Pois pouco existe, é só fala-barato.

Abençoados os que se calam

A ouvir.

É preciso sabedoria para reconhecer

Que ignoramos

E que outros no seu dizer

Revelam alguma mestria.

Falem-me em silêncio, na língua da erva

Ou na mais cantarolante dos regatos

E das aves que fazem estrugir as folhas secas

Quando as fêmeas se enamoram

Ao ver as danças dos machos.

A vida, esse livro tremendo,

Representa-se devagar,

Em cenário nocturno

Cortado pelo brilho da lua e pelo

Visionar da coruja.

Mais nada é preciso para tocar o astro

Excepto silêncio e cordura.

***

(Maria Estela Guedes)

Sem Beleza, não há Salvação

2010-04-26T20:32:00.001+01:00

A pessoa deve desenvolver-se no seu ser físico - também é preciso cuidar da saúde, por exemplo -, no seu ser intelectual - é preciso esforçar-se por entender a realidade, entender-se a si mesmo e a sociedade -, no seu ser emocional - cada vez estamos mais despertos para a importância das emoções positivas e negativas na existência humana -, no seu ser social - os outros também existem e sem tu não há eu -, no seu ser artístico - sem beleza, não há salvação -, no seu ser moral - é preciso aprender a distinguir entre bem e mal e a saber julgar do bem e do mal - no seu ser espiritual - não é o Homem, constitutivamente, o ser do transcendimento sem fim, até ao Infinito?

Borges, Anselmo

SÉNECA: Tempo Desperdiçado por Negligência

2010-04-23T15:55:00.001+01:00

Procede deste modo, caro Lucílio: reclama o direito de dispores de ti, concentra e aproveita todo o tempo que até agora te era roubado, te era subtraído, que te fugira das mãos. Convence-te de que as coisas são tal como as descrevo: uma parte do tempo é-nos tomada, outra parte vai-se sem darmos por isso, outra deixamo-la escapar. Mas o pior de tudo é o tempo desperdiçado por negligência. Se bem reparares, durante grande parte da vida agimos mal, durante a maior parte não agimos nada, durante toda a vida agimos inutilmente.

Podes indicar-me alguém que dê o justo valor ao tempo aproveite bem o seu dia e pense que diariamente morre um pouco? É um erro imaginar que a morte está à nossa frente: grande parte dela já pertence ao passado, toda a nossa vida pretérita é já do domínio da morte!
Procede, portanto, caro Lucílio, conforme dizes: preenche todas as tuas horas! Se tomares nas mãos o dia de hoje conseguirás depender menos do dia de amanhã. De adiamento em adiamento, a vida vai-se passando.

Séneca, in 'Cartas a Lucílio'

Alfonsina Y El Mar (Mercedes Sosa)

2010-04-22T20:10:00.001+01:00

Por la blanda arena
Que lame el mar
Su pequeña huella
No vuelve más
Un sendero solo
De pena y silencio llegó
Hasta el agua profunda
Un sendero solo
De penas mudas llegó
Hasta la espuma.

Sabe Dios qué angustia
Te acompañó
Qué dolores viejos
Calló tu voz
Para recostarte
Arrullada en el canto
De las caracolas marinas
La canción que canta
En el fondo oscuro del mar
La caracola.

Te vas Alfonsina
Con tu soledad
¿Qué poemas nuevos
Fuíste a buscar?
Una voz antigüa
De viento y de sal
Te requiebra el alma
Y la está llevando
Y te vas hacia allá
Como en sueños
Dormida, Alfonsina
Vestida de mar.

Cinco sirenitas
Te llevarán
Por caminos de algas
Y de coral
Y fosforescentes
Caballos marinos harán
Una ronda a tu lado
Y los habitantes
Del agua van a jugar
Pronto a tu lado.

Bájame la lámpara
Un poco más
Déjame que duerma
Nodriza, en paz
Y si llama él
No le digas que estoy
Dile que Alfonsina no vuelve
Y si llama él
No le digas nunca que estoy
Di que me he ido.

Te vas Alfonsina
Con tu soledad
¿Qué poemas nuevos
Fueste a buscar?
Una voz antigua
De viento y de sal
Te requiebra el alma
Y la está llevando
Y te vas hacia allá
Como en sueños
Dormida, Alfonsina
Vestida de mar.

Composição: Ariel Ramirez / Felix Luna

Quando a última ÁRVORE…

2010-04-09T22:02:00.001+01:00

I wanna know is anybody out there
who's gonna help me fight the
dangers in the air.
I wanna know who is out there
who's gonna help me fight the
dangers in the air.
When the last tree has been taken,
the last river has been poisoned
caught the last fish from the ocean
eat your money then.
Wenn der letzte Baum gerodet
der letzte Fluß vergiftet
der letzte Fisch gefangen,
werdet Ihr verstehen,
daß man Geld nicht essen kann.
When the last tree...
Eat your money then!
Before the last tree has been taken
our rivers have been poisoned
Take our mother earth in our hands
I believe we can
Bevor der letzte Baum gerodet,
der letzte Fluß vergiftet,
meine Mutter Erde ich bin für dich da
Give it a chance, ooh...
I believe we can, ooh...

Jesu, Joy of Man’s Desiring – J. S. Bach, by Celtic Woman

2010-04-03T23:22:00.001+01:00

Jesu, joy of man's desiring
Holy wisdom, love most bright
Drawn by Thee, our souls aspiring
Soar to uncreated light
Word of God, our flesh that fashioned
With the fire of life impassioned
Striving still to truth unknown
Soaring, dying round Thy throne

"Eu queria escrever luxuoso. Usar palavras que rebrilhassem molhadas e fossem peregrinas. Às vezes solenes em púrpura, às vezes abismais esmeraldas, às vezes leves na mais fina seda macia." Clarice Linspector

2010-03-18T18:12:00.001Z

Silêncio

2010-03-15T20:23:00.001Z

Silencio
cuando llamando a la suerte, no comparece en ese momento
en silencio, solo
recogiendo platos rotos, va mi compare de puerto en puerto
en silencio, solo en silencio
barquito velero, barquito velero!!!

Mentira, todo es mentira
los sueños y las ilusiones sin timón hacia la deriva
susurran callaítas, mares, cielos y ríos
tierras lejanas, madres y niñas
testigos de un tiempo, de tanto odio y tanta injusticia.

Miraba las estrellas una noche de verano
Buscando la ternura, que tuvo y no volverá.
Juguete de papel desvanecía en sus manos
Inocencia que tuvo y no volverá.

Quien entiende
lo que es la vida y la muerte
los momentos aparentes que nos tocan de vivir
Quien entiende
las apariencias engañan al más noble
amor y odio se confunden
tormenta y agua que va, que va y al mar
¡¡¡quien entiende!!!

Sabéndolo tó de tó,
recoger la noche clara que la ternura fraguó
No busques la noche oscura por oscuro callejón
no la esperes, llega sola...

Miraba las estrellas y no veía ná.....
Más que puntitos luminosos en un mundo nublao....
Reflejo de galaxias en un cielo gris....
Espera los colores que están por venir....

Miraba las estrellas una noche de verano
Buscando la ternura, que tuvo y no volverá.
Juguete de papel desvanecía en sus manos
Inocencia que tuvo y no volverá.

Ojos de Brujo Lyrics

Rita Levi-Montalcini, uma mulher fabulosa

2010-03-10T20:41:00.001Z

Entrevista com Rita Levi-Montalcini

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PROMETEU LIBERTADO – MÚSICA, INSTRUMENTAL E VOZ DE CARLA FURTADO, POESIA DE FILIPE ANTUNES DOS SANTOS

2010-03-10T10:21:00.001Z

Andrea Bocelli Canto della terra

2010-02-28T23:58:00.001Z

Guarda questa terra che
Che gira insieme a noi
Anche quando e buio
Guarda questa terra che
Che gira anche per noi
A darci un po' di
Sole, sole, sole
Sole, sole, sole
Guarda questa terra che
Che gira insieme a noi
A darci un po' di sole
Mighty sun
Mighty sun
Mighty sun

CASSIOPEIA – MÚSICA, INSTRUMENTAL E VOZ DE CARLA FURTADO. POESIA DE PROF. DR. ORLANDO DE CARVALHO

2010-02-26T13:19:00.001Z

Quando os cutelos de sombra

abordarem a planície

se te vierem dizer que eu te disse

que aquela flor lanceolada não resiste

como uma estrela fechada

como uma noiva deitada

à espera da madrugada mais verdadeira que existe

se te vierem dizer não olhes a cassiopeia

mas deita-te meu amor

na ponta de cada veia

e encosta o rosto na terra

que a lua fria incendeia

silva encostada ao silêncio

ouvindo a sombra do vento

sobre a areia

sobre a areia…

Dostoiévski – Um dos Grande Escritores da Minha Vida

2010-02-26T13:07:00.001Z

Uma análise de Dostoyevsky a partir de “Os Irmãos Karamazov”:

“"Os Irmãos Karamázov" é o último livro de Fiódor Dostoiévski, sendo considerado por muitos críticos e leitores a melhor dentre todas as suas obras. Publicado em 1880, sendo finalizado apenas pouco antes de sua morte, Dostoievski apresenta uma invenção tão grandiosa que a crítica não consegue defini-la até hoje. Os Irmãos Karamázov engloba de tudo: religião, psicologia, filosofia, moralidade, além da culpa, expiação e relacionamentos vividos por cada personagem... Ou seja tudo aquilo que está inerente ao comportamento humano.”

…

O mundo estilhaçado e a morte libertadora
LUIZ FELIPE PONDÉ
"SE DEUS não existe e a alma é mortal, tudo é permitido" é um enunciado profundamente racional. Não se trata do lamento de uma mente frágil. Os Karamazov são especialistas na pureza da razão teórica e prática. Movimentam-se em direcção aos exageros da "função razão": o objetivo é fundamentar o mundo pela sua decomposição e posterior reconstrução conceitual abstrata. Só que eles não encontram esse fundamento. Ao contrário, percebem a realidade despedaçada do mundo. O "tudo é permitido" emerge dos estilhaços do mundo.
A razão de Ivan Karamazov (muito próxima da que o ceticismo e a sofística conhecem) percebe a vacuidade de qualquer imperativo ético universal: o mundo é estilhaçado pela liberdade que a morte nos garante. Sem Deus, perde-se a forma absoluta do juízo moral: estamos sós no universo como animais ferozes que babam enquanto vagam pelo deserto e contemplam a solidão dos elementos. A morte, que devolverá a humanidade ao pó, é o fundamento último do nosso direito cósmico ao gozo do mal.
Esse ciclo nos liberta da única forma verdadeira de responsabilidade, a infinita. A moral é mera convenção e não está escrita na poeira das estrelas. O filósofo Karamazov descreve o impasse ético por excelência: por trás do blablablá socioconstrutivista do respeito ao "outro", o niilismo ri da razão. Na crítica à teoria utilitarista do meio (social) em "Crime e Castigo", Dostoiévski já apontara o caráter "científico" da revolução niilista fundamentada nas ciências sociais: se tudo é construído, toda desconstrução é racionalmente permitida. Além de desconstruir, sabemos construir? O homem pode ser a forma do homem?
A modernidade achou que sim. Kant pensou que, com seu risível imperativo categórico, nos salvaria, fundando a racionalidade pura da moral. Conseguiu apenas a exclusão cotidiana de toda forma de homem possível. A miserável ética utilitarista (a ética do mundo possível), síntese da alma prática que só calcula, busca na universal obsessão humana pelo prazer a fundamentação de uma ética para homens, cuja forma universal são os merceeiros ingleses (Marx). O humanismo rousseauniano apostou na educação para a felicidade e virou auto-ajuda.
Contra a fé em Kant e na economia, Dostoiévski descreve nos "Demônios" a trindade que funda o projeto do homem pelo homem: o jovem melancólico sem subjetividade (Nicolai, o existencialista elegante), o pai e professor preguiçoso e "sensível" (Stiépan, o amante das modas revolucionárias em educação, poesia e ciência) e o filho niilista cínico (Piotr, o patrono dos jacobinos, dos marxistas e dos cientistas da economia prática, esses burocratas da violência).
Entender esse enredo como desespero de uma alma religiosa é senso comum banal. A banalização é um dos modos corriqueiros de a modernidade lidar com o que não conhece (e ela conhece muito pouco de tudo, mas é tagarela e ama o superficial, como diria Tocqueville). A falácia comum é a suposição de que o intelecto teológico necessariamente teme o sofrimento. O único medo em Dostoiévski é aquele mesmo de Cervantes: "O medo tem muitos olhos e vê coisas no subsolo". O erro de Nietzsche quando reduz a religião ao ressentimento se transformou em "papo cabeça".
O argumento dos Karamazov é um diagnóstico, não uma oração pela salvação do homem: o sentimento real de que deslizamos aceleradamente sobre fina casca de gelo mortal é prova sublime do seu caráter profético. A história aqui nos basta. Dostoiévski anuncia a comédia trágica daqueles que deixaram de acreditar em Deus e, por isso mesmo, passaram a acreditar em qualquer reforma barata.
Contrariamente ao que pensava a risível crítica moderna da religião, o contato com Deus fortalece o intelecto nas mais íntimas estruturas lógicas e práticas de sua natureza.
LUIZ FELIPE PONDÉ, filósofo.

Entram e saem séculos…

2010-02-26T12:33:00.001Z

“Entram e saem séculos, milénios, eons!!! E a sagrada união entre homem e mulher continua sendo o maior dos mistérios e uma comprovação do inenarrável senso de humor da Divindade... Só um Ser com muito senso de humor poderia unir duas criaturas tão diferentes! E convenhamos que a invenção é perfeita!”

(Anónimo)

Em sexta-feira, dia de Vénus, fica uma bonita canção de amor:

SOU VOCÊ

Mar sob o céu, cidade na luz

Mundo meu, canção que eu compus

Mudou tudo, agora é você

A minha voz que era da amplidão

Do universo, da multidão

Hoje canta só por você

Minha mulher, meu amor, meu lugar

Antes de você chegar

Era tudo saudade

Meu canto mudo no ar

Faz do seu nome hoje o céu da cidade

Lua no mar, estrelas no chão

Aos seus pés, entre as suas mãos

Tudo quer alcançar você

Levanta o sol do meu coração

Já não vivo, nem morro em vão

Sou mais eu, porque sou você

Minha mulher, meu amor, meu lugar

Antes de você chegar

Era tudo saudade

Meu canto mudo no ar

Faz do seu nome hoje o céu da cidade

Lua no mar, estrelas no chão

Aos seus pés, entre as suas mãos

Tudo quer alcançar você

Levanta o sol do meu coração

Já não vivo, nem morro em vão

Sou mais eu, porque sou você

Herman Hesse - Um dos Grandes Escritores da Minha Vida

2010-02-24T13:19:00.001Z

(Herman Hesse)

AMAR É SER FELIZ

Quanto mais envelhecia, quanto mais insípidas me pareciam as pequenas satisfações que a vida me dava, tanto mais claramente compreendia onde deveria procurar a fonte das alegrias da vida.
Aprendi que ser amado não é nada, enquanto amar é tudo.
O dinheiro não era nada, o poder não era nada. Vi tanta gente que tinha dinheiro e poder, e mesmo assim era infeliz.
A beleza não era nada. Vi homens e mulheres belos, infelizes, apesar de sua beleza.
Também a saúde não contava tanto assim. Cada um tem a saúde que sente.
Havia doentes cheios de vontade de viver e havia sadios que definhavam angustiados pelo medo de sofrer.
A felicidade é amor, só isto. Feliz é quem sabe amar.
Feliz é quem pode amar muito. Mas amar e desejar não é a mesma coisa. O amor é o desejo que atingiu a sabedoria. O amor não quer possuir. O amor quer somente amar…

Herman Hesse

ESTÓRIA DE SILÊNCIO – POEMA, MÚSICA, INSTRUMENTAL E VOZ DE CARLA FURTADO - (DIREITOS AUTORAIS RESERVADOS)

2010-02-17T15:00:00.001Z

ESTÓRIA DE SILÊNCIO

A minha aldeia é uma estória de silêncio

Solene, hierático, intenso

Ora altivo, ora raro, ora denso

De que as coisas se pressentem povoadas

Um silêncio de brisas transpiradas

Pelos corpos de chão, de terra, de semente

E de tudo o que no homem faz presente

O mistério das coisas insondável

A aldeia é rua de memórias apeadas

Bordadas a vidrilhos de luar

Um jardim de angemas perfumadas

De um perfume impossível de expressar

São memórias e visões revisitadas

Em cada espiga, em cada tronco,

em cada olhar de desfolhada

Que nos fere de emoção aldeia amada

Que nos deixa o coração a soluçar

Poema de Carla Furtado

ONDULAR – POEMA, MÚSICA, INSTRUMENTAL E VOZ DE CARLA FURTADO - (DIREITOS AUTORAIS RESERVADOS)

2010-02-15T17:21:00.001Z

ONDULAR

O teu corpo adormecido sobre o meu

As tuas mãos abandonadas sobre mim

E nos meus olhos a beleza dos caminhos

Que juntos vamos caminhando até ao fim.

Estrelas ardentes flutuam no meu peito

Sinto-me noite, uma noite funda assim

Como a corrente de água limpa que transborda

Dessa nascente cristalina que há em ti

Ah! À nossa beira, amor, cresceram flores

Plantadas pelas nossas próprias mãos

O teu corpo de homem novo semeou

O que na minha terra fértil se fez pão

Sibilante a aurora nasce tão quieta

Traz o cheiro e a frescura dos começos

Como tu ao acordar trazes gaivotas

Assinalando tempestade em mares incertos

No teu perfil desenham-se as paisagens

Dos montes, das serras, dos altares

E de todas as coisas altas, fortes e eternas

Com que imprimes de saudade o meu olhar

Ah! À nossa beira, amor, cresceram mares

Veludo azul, azul de navegar

Correntes livres serenando imensidades

Sob o teu corpo no meu corpo a ondular

Sarah Brightman – Phantom of the Opera (numa versão quase mágica.)

2010-02-11T20:49:00.002Z

In sleep he sang to me
In dreams he came
That voice which calls to me
And speaks my name
And do I dream again?
For now I find
The phantom of the opera is there,
Inside my mind

...

Está tão puro já meu coração que é o mesmo que morra ou cante. (Juan Ramon Jiménez)

2010-02-10T11:39:00.001Z

Pintura: Morning at Atienza's Park by

Maria Pureza Escaño

(aqui)

Sarah Brightman canta a “Canção do Mar” !

2010-02-09T11:21:00.001Z

A fronteira do caos

2010-02-08T18:47:00.001Z

(Fractais na Natureza)

Uma singela reflexão:

Entendo a fronteira do caos como a fronteira do questionamento...

Para questionar o caos, é necessário abeirarmo-nos, por vezes, do abismo do... nada; arriscar a pergunta que talvez não possa (ainda) encontrar resposta. Mas acho curioso que para tal seja necessário "criar um bocadinho de ordem", qual âncora no meio da tempestade dos porquês.

Talvez por isso, para uma civilização avançar, necessite sempre de conservar o que nela já se ordenou (ordem) partindo desse patamar para um novo questionamento (caos). Quase sem querer, penso em reformistas ou revolucionários, sendo que prefiro os primeiros, pois com os revolucionários corremos simplesmente o risco de cair no –repito- abismo do... nada.

Ora, eu prefiro o caos ao nada, porque o caos contem já, em si mesmo, a promessa de uma nova ordem (ponto de chegada e de partida), enquanto que o nada é somente habitado pela incerteza estéril, e sendo tão somente a consequência da derrota da existência.

Imitação da Vida

Fernando Pessoa (Lisboa, 13 de junho de 1888 - Lisboa, 30 de novembro de 1935)

2010-02-08T16:08:00.001Z

(Pintura de Autor Desconhecido)

Posso ter defeitos, viver ansioso e ficar irritado algumas vezes, mas não me esqueço de que a minha vida é a maior empresa do mundo, e que posso evitar que ela vá à falência. Ser feliz é reconhecer que vale a pena viver apesar de todos os desafios, incompreensões e períodos de crise. Ser feliz é deixar de ser vítima dos problemas e tornar-se autor da própria história. É atravessar desertos fora de si, mas ser capaz de encontrar um oásis no recôndito da alma . É agradecer a Deus a cada manhã pelo milagre da vida. Ser feliz é não ter medo dos próprios sentimentos. É saber falar de si mesmo. É ter coragem para ouvir um 'não'. É ter segurança para receber uma crítica, mesmo que injusta.

Pedras no caminho?
Guardo todas. Um dia vou construir um castelo...

(atribuído a Fernando Pessoa)

Sweet Dreams - Beyoncé

2010-01-29T13:06:00.001Z

“What kind of dream is this…?”

Turn the lights on
Every night I rush to my bed
With hopes that maybe I'll get a chance to see you
When I close my eyes I'm going out of my head
Lost in a fairytale, can you hold my hands and be my guide?
Clouds filled with stars cover the skies
And I hope it rains, you're the perfect lullaby
What kinda dream is this?
You could be a sweet dream or a beautiful nightmare
Either way I don't wanna wake up from you
(Turn the lights on)
Sweet dream or a beautiful nightmare
Somebody pinch me, your love's too good to be true
(Turn the lights on)
My guilty pleasure, I ain't going no where
Baby long as you're here I'll be floating on air
'Cause you're my
You can be a sweet dream or a beautiful nightmare
Either way I don't wanna wake up from you
(Turn the lights on)
I mention you when I say my prayers
I wrap you around all of my thoughts
Boy you're my temporary high
I wish that when I wake up you're there
To wrap your arms around me for real
And tell me you'll stay by side
Clouds filled with stars cover the skies
And I hope it rains, you're the perfect lullaby
What kinda dream is this?
You could be a sweet dream or a beautiful nightmare
Either way I don't wanna wake up from you
(Turn the lights on)
Sweet dream or a beautiful nightmare
Somebody pinch me, your love's too good to be true
(Turn the lights on)
My guilty pleasure, I ain't going no where
Baby long as you're here I'll be floating on air
'Cause you're my
You can be a sweet dream or a beautiful nightmare
Either way I don't wanna wake up from you
(Turn the lights on)
Tattoo your name across my heart so it will remain
Not even death can make us part
What kind of dream is this?
You could be a sweet dream or a beautiful nightmare
Either way I don't wanna wake up from you
(Turn the lights on)
Sweet dream or a beautiful nightmare
Somebody pinch me, your love's too good to be true
(Turn the lights on)
My guilty pleasure, I ain't going no where
Baby long as you're here I'll be floating on air
'Cause you're my
You can be a sweet dream or a beautiful nightmare
Either way I don't wanna wake up from you
(Turn the lights on)
Either way I don't wanna wake up from you

A noite passada – Sérgio Godinho

2010-01-27T17:08:00.001Z

A noite passada acordei com o teu beijo
descias o Douro e eu fui esperar-te ao Tejo
vinhas numa barca que não vi passar
corri pela margem até à beira do mar
até que te vi num castelo de areia
cantavas "sou gaivota e fui sereia"
ri-me de ti "então porque não voas?"
e então tu olhaste
depois sorriste
abriste a janela e voaste
A noite passada fui passear no mar
a viola irmã cuidou de me arrastar
chegado ao mar alto abriu-se em dois o mundo
olhei para baixo dormias lá no fundo
faltou-me o pé senti que me afundava
por entre as algas teu cabelo boiava
a lua cheia escureceu nas águas
e então falámos
e então dissemos
aqui vivemos muitos anos
A noite passada um paredão ruiu
pela fresta aberta o meu peito fugiu
estavas do outro lado a tricotar janelas
vias-me em segredo ao debruçar-te nelas
cheguei-me a ti disse baixinho "olá",
toquei-te no ombro e a marca ficou lá
o sol inteiro caiu entre os montes
e então olhaste
depois sorriste
disseste "ainda bem que voltaste"

S. Godinho

Sonhar

2010-01-26T13:40:00.001Z

Sonhar…
Mas um sonho impossível
Lutar
Quando é fácil ceder
Vencer o inimigo invencível
Negar quando a regra é vender
Sofrer a tortura implacável
Romper a incabível prisão
Voar num limite improvável
Tocar o inacessível chão
É minha lei, é minha questão
Virar esse mundo
Cravar esse chão
Não me importa saber
Se é terrível demais
Quantas guerras terei que vencer
Por um pouco de paz
E amanhã, se esse chão que eu beijei
For meu leito e perdão
Vou saber que valeu delirar
E morrer de paixão
E assim, seja lá como for
Vai ter fim a infinita aflição
E o mundo vai ver uma flor
Brotar do impossível chão.

Chico Buarque

Longe…

2010-01-22T13:19:00.001Z

(Fotografia: C.F.)

Fumo

Florbela Espanca

Longe de ti são ermos os caminhos,
Longe de ti não há luar nem rosas;
Longe de ti há noites silenciosas,
Há dias sem calor, beirais sem ninhos!

Excertos Gloriosos

2010-01-22T12:41:00.003Z

“Earth legend”
nasceu de uma estrela errante
a estrela mais deslumbrante
do universo

Excertos dolorosos

2010-01-22T12:26:00.003Z

(...)
Mensagens cifradas…
Quem decifra as invisíveis falas…?
Quem se atreve à bruma insondável…?
Aos inter-sentidos da ex-quadra …?

CASSIOPEIA

2010-01-21T23:43:00.003Z

Num certo dia (corria o ano de 1996…) dirigi-me à Biblioteca Geral da Universidade de Coimbra em busca de uma obra jurídica da autoria do Senhor Professor Dr. Orlando de Carvalho, quando, a dada altura, me deparo alegremente com a sua obra poética. Um poema, em particular, fascinou-me a ponto de o musicar… tendo-o preservado até hoje como uma preciosidade que agora publico para que outros dela possam também desfrutar. Na convicção, porém, de que o poema, bem como a ilustre pessoa do seu autor, mereceriam bastante melhor…

Eis o Poema:

Quando os cutelos de sombra

Abordarem a planície

Se te vierem dizer

Que eu te disse

Que aquela flor lanceolada

Não resiste

Como uma estrela fechada

Como uma noiva deitada

À espera da madrugada

Mais verdadeira que existe

Se te vierem dizer

Não olhes a cassiopeia

Mas deita-te meu amor

Na ponta de cada veia

E encosta o rosto na terra

Que a lua fria incendeia

Silva encostada ao silencio

Ouvindo a sombra do vento

Sobre a areia

O Homem inteligente...

2010-01-21T22:34:00.004Z

"O homem inteligente aspirará, antes de tudo, à ausência de dor, à serenidade, ao sossego, logo, procurará uma vida tranquila, modesta e o menos conflituosa possível; por conseguinte, após travar algum conhecimento com aqueles que chamamos de homens, escolherá o reatraimento e, no caso de um grande espírito, até a solidão. Pois, quanto mais alguém tem em si mesmo, menos precisa do mundo exterior e menos também os outros lhe podem ser úteis. (...) Já aquele que está no outro extremo, assim que a necessidade lhe permitir recobrar o ânimo, procurará passatempo e companhia a qualquer preço, e a tudo se acomodará facilmente, de nada fugindo a não ser de si.
Pois é na solidão, onde cada um está entregue a si mesmo, que se mostra o que ele tem em si mesmo. Nela, sob a púrpura, o simplório suspira, carregando o fardo irremovível da sua mísera individualidade, enquanto o mais talentoso povoa e vivifica com os seus pensamentos o ambiente mais ermo (...)."

Arthur Schopenhauer, in 'Aforismos para a Sabedoria de Vida'

SONS IRRESISTÍVEIS. Paco de Lucia, Jonh McLaughlin e Al Di Meola

2009-10-10T18:04:00.001+01:00

Paco de Lucía, Concierto de Aranjuez

2009-10-10T17:51:00.001+01:00

Versilibrismo

2009-09-20T22:35:00.001+01:00

Literatura: Escola moderna que se liberta das regras tradicionais da versificação e baseia a poesia no ritmo.

as casas, Ruy Belo

2009-09-20T22:08:00.001+01:00

Ricardo Rodel “Casas”

Oh as casas as casas as casas
as casas nascem vivem e morrem
Enquanto vivas distinguem-se umas das outras
distinguem-se designadamente pelo cheiro
variam até de sala pra sala
As casas que eu fazia em pequeno
onde estarei eu hoje em pequeno?
Onde estarei aliás eu dos versos daqui a pouco?
Terei eu casa onde reter tudo isto
ou serei sempre somente esta instabilidade?
As casas essas parecem estáveis
mas são tão frágeis as pobres casas
Oh as casas as casas as casas
mudas testemunhas da vida
elas morrem não só ao ser demolidas
Elas morrem com a morte das pessoas
As casas de fora olham-nos pelas janelas
Não sabem nada de casas os construtores
os senhorios os procuradores
Os ricos vivem nos seus palácios
mas a casa dos pobres é todo o mundo
os pobres sim têm o conhecimento das casas
os pobres esses conhecem tudo
Eu amei as casas os recantos das casas
Visitei casas apalpei casas
Só as casas explicam que exista
uma palavra como intimidade
Sem casas não haveria ruas
as ruas onde passamos pelos outros
mas passamos principalmente por nós
Na casa nasci e hei-de morrer
na casa sofri convivi amei
na casa atravessei as estações
Respirei – ó vida simples problema de respiração
Oh as casas as casas as casas

Ruy Belo
Poeta e ensaísta português, natural de São João da Ribeira, Rio Maior. Licenciado em Filologia Românica e em Direito pela Universidade de Lisboa, obteve o grau de doutor em Direito Canónico pela Universidade Gregoriana de Roma, com uma tese intitulada «Ficção Literária e Censura Eclesiástica».
O versilibrismo dos seus poemas conjuga-se com um domínio das técnicas poéticas tradicionais. A sua obra, organizada em três volumes sob o título Obra Poética de Ruy Belo, em 1981, foi, entretanto, alvo de revisitação crítica, sendo considerada uma das obras cimeiras, apesar da brevidade da vida do poeta, da poesia portuguesa contemporânea.
Apesar do curto período de actividade literária, Ruy Belo tornou-se um dos maiores poetas portugueses da segunda metade deste século, tendo as suas obras sido reeditadas diversas vezes. Destacou-se ainda pela tradução de autores como Antoine de Saint-Exupéry, Montesquieu, Jorge Luís Borges e Federico García Lorca.
http://pt.wikipedia.org/wiki/Ruy_Belo

helenamente, Ruy Belo

2009-09-20T20:53:00.001+01:00

Helena de Tróia segundo Evelyn de Morgan, 1898

To Helena

Acabo de inventar um novo advérbio: helenamente
A maneira mais triste de se estar contente
a de estar mais sozinho em meio de mais gente
de mais tarde saber alguma coisa antecipadamente
Emotiva atitude de quem age friamente
inalterável forma de se ser sempre diferente
maneira mais complexa de viver mais simplesmente
de ser-se o mesmo sempre e ser surpreendente
de estar num sítio tanto mais se mais ausente
e mais ausente estar se mais presente
de mais perto se estar se mais distante
de sentir mais o frio em tempo quente
O modo mais saudável de se estar doente
de se ser verdadeiro e revelar-se que se mente
de mentir muito verdadeiramente
de dizer a verdade falsamente
de se mostrar profundo superficialmente
de ser-se o mais real sendo aparente
de menos agredir mais agressivamente
de ser-se singular se mais corrente
e mais contraditório quanto mais coerente
A via enviesada para ir-se em frente
a treda actuação de quem actua lealmente
e é tão impassível como comovente
O modo mais precário de ser mais permanente
de tentar tanto mais quanto menos se tente
de ser pacífico e ao mesmo tempo combatente
de estar mais no passado se mais no presente
de não se ter ninguém e ter em cada homem um parente
de ser tão insensível como quem mais sente
de melhor se curvar se altivamente
de perder a cabeça mas serenamente
de tudo perdoar e todos justiçar dente por dente
de tanto desistir e de ser tão constante
de articular melhor sendo menos fluente
e fazer maior mal quando se está mais inocente
É sob aspecto frágil revelar-se resistente
é para interessar-se ser indiferente
Quando helena recusa é que consente
se tão pouco perdoa é por ser indulgente
baixa os olhos se quer ser insolente
Ninguém é tão inconscientemente consciente
tão inconsequentemente consequente
Se em tantos dons abunda é por ser indigente
e só convence assim por não ser muito convincente
e melhor fundamenta o mais insubsistente
Acabo de inventar um novo advérbio: helenamente
O mar a terra o fumo a pedra simultaneamente



Ruy Belo
Transporte no Tempo
Editorial Presença
1997 
4 ª edição

Sobre Ruy Belo (clicar)

Diamonds and rust…. Joan Baez

2009-09-15T13:38:00.001+01:00

Over and Over – Nana Mouskouri

2009-09-15T12:30:00.001+01:00

PATXI ANDION

2009-03-27T23:05:00.001Z

Me está doliendo una pena y no la puedo parar y se revuelve en silencio tumba abierta en soledad y quiero hacerla cometa, para poderla volar. Me está ganando ésta pena y la quiero ceder y busca por ser palabra y es por hacerse entender en brazos de mi guitarra y la tengo que esconder y en mi guitarra quisiera dejar la pena llorar, hacerla surco en el tiempo hacerla tiempo en la mar. Ser con la mar un viento que se la pueda llevar. Me está doliendo ésta pena acuñada en el portal de éste vacío sonoro que no sabe a dónde va, de éste vacío que lloro por quererlo remediar, y en mi guitarra quisiera dejar la pena llorar romper la monotonía de éste pueblo en carnaval, de éste pueblo que me duele cada día más y más y es que es una inmensa pena que me tengo que callar. Me está doliendo una pena... y me tengo que callar...

A Jornada do Homem (Cirque du Soleil)

2009-03-27T16:33:00.001Z

Era uma vez …

2009-03-23T19:23:00.001Z

Nome vulgar: Orquídea da serra.
Nome científico: Dactylorhiza foliosa

era uma vez uma aldeia

terra distante do mundo

onde o céu não tinha azul

onde o mar não tinha fundo

onde o vento não soprava

só chuva de ecos soturnos

e a maresia sonhava

sonhos de um sonho profundo

de uma princesa encantada

mais branca que a flor da serra

com duas estrelas nos olhos

nas mãos punhados de terra

riso de lâmpada acesa

cabelo cor de cristal

andar de garsa sombria

corpo de planta estival

era uma vez uma aldeia

terra distante do mundo

onde o céu não tinha azul

onde o mar não tinha fundo

de tal modo tão distante

que de si própria também

tinha distância tão grande

quanto o orgulho que tem

na distanterra vivia

essa princesa, porém,

dos seus braços escorriam

fitas de mel e cacém

com que jamais se teceu

o lustre manto real

que adornaria a princesa

pelas serras de alandroal

era uma vez uma aldeia

terra distante do mundo

onde o céu não tinha azul

onde o mar não tinha fundo

onde o céu não tinha azul

onde o mar não tinha fundo

imitação da vida

ENTRE O SONO E O SONHO

2009-01-20T18:42:00.001Z

Apesar de poder dizer como F. Pessoa:

“Ser poeta não é uma ambição minha

É apenas a minha maneira de estar sozinho”

…é com uma brisa de contentamento que anuncio o Livro que irá albergar alguns poemas desta Imitação da Vida. Há etapas felizes… Queiram, pois, desfrutar…

ENTRE O SONO E O SONHO

Entre o sono e o sonho,
Entre mim e o que em mim me suponho,
Corre um rio sem fim.

Passou por outras margens,
Diversas mais além,
Naquelas várias viagens
Que todo o rio tem.

Chegou onde hoje habito
A casa que hoje sou.
Passa, se eu me medito;
Se desperto, passou.

E quem me sinto e morre
No que me liga a mim
Dorme onde o rio corre -
Esse rio sem fim.

Fernando Pessoa

Poema de Natal

2008-12-19T19:30:00.002Z

O Presépio

Duas tábuas...
E era um berço!

Estaria Deus lá dentro?

Tudo escuro...
E alumiava!

Fomos a ver...

E lá estava!

Pedro Homem de Mello

Come Holy Spirit!

2008-12-16T20:44:00.001Z

“O futuro pertence a Deus - "Mais vale o fim de uma coisa do que o seu começo, e a paciência é melhor do que a pretensão...Não digas: " Porque é que os tempos passados eram melhores que os de hoje?" Não é a sabedoria que te faz levantar essa questão. A sabedoria é boa como uma herança, e útil para aqueles que vêm o Sol, pois vive-se à sombra da sabedoria como se vive à sombra do dinheiro. Mas a sabedoria é mais vantajosa, porque faz viver quem a possui."

Eclesiastes 7, 8-14

2008-10-31T13:34:00.001Z

L'indifférence, Gilbert Bécaud

2008-10-08T23:34:00.001+01:00

Hawaiian Rose 1996, Charnine private collection

L'indifférence (clique para ouvir em outra página)

Gilbert Bécaud

Les mauvais coups, les lâchetés


Quelle importance


Laisse-moi te dire


Laisse-moi te dire et te redire ce que tu sais


Ce qui détruit le monde c'est :


L'indifférence





Elle a rompu et corrompu


Même l'enfance


Un homme marche


Un homme marche, tombe, crève dans la rue


Eh bien personne ne l'a vu


L'indifférence





L'indifférence


Elle te tue à petits coups


L'indifférence


Tu es l'agneau, elle est le loup


L'indifférence


Un peu de haine, un peu d'amour


Mais quelque chose


L'indifférence


Chez toi tu n'es qu'un inconnu


L'indifférence


Tes enfants ne te parlent plus


L'indifférence


Tes vieux n'écoutent même plus


Quand tu leur causes





Vous vous aimez et vous avez


Un lit qui danse


Mais elle guette


Elle vous guette et joue au chat à la souris


Mon jour viendra qu'elle se dit


L'indifférence





L'indifférence


Elle te tue à petits coups


L'indifférence


Tu es l'agneau, elle est le loup


L'indifférence


Un peu de haine, un peu d'amour


Mais quelque chose





L'indifférence


Tu es cocu et tu t'en fous


L'indifférence


Elle fait ses petits dans la boue


L'indifférence


Y a plus de haine, y a plus d'amour


Y a plus grand-chose





L'indifférence


Avant qu'on en soit tous crevés


D'indifférence


Je voudrai la voir crucifier


L'indifférence


Qu'elle serait belle écartelée



L'indifférence

2008-09-21T21:43:00.001+01:00

Esta noite no porto de Aveiro

(Regata dos Grandes Veleiros)

Sexto Sentido

no ermo de mim eu me coloco

em ponto de asa delta sobre o mundo

que avisto

do pórtico da minha enseada

não sei de onde venho nem por onde vim

só sei que

quando dei por mim

já pairava

sobre o negrume da terra

que me nascera do nada

quatro pontos cardeais

sinais em cruz

no pó

das minhas mãos assinalados

mil rumos que percorra estão gravados

na pedra cardinal que existe em mim

não sei de onde venho nem por onde vim

só sei que

quando dei por mim

já pairava

sobre a distância que havia

entre este mundo e o nada

imitação da vida

Curta Metragem - Musica Edith Piaf - Pra que serve o Amor

2008-09-18T23:06:00.001+01:00

Rodrigo Y Gabriela - for Diablo Rojo

2008-09-18T22:55:00.001+01:00

Da doçura taciturna das aldeias

2008-08-25T23:11:00.001+01:00

da doçura taciturna das aldeias

colheste a mansuetude que enobrece

e a voz tecitura que entontece

(os ouvidos incautos da planura)

Colheste-a na agrura que perdura

no torpor hipnótico da prece

e em vão resistirás em vã clausura

ao que o mundo impenitente clama

avanços e recuos do teu drama

alado em almogama caverna

a última da nau superna que

mais vívida missão proclama

mas ...

...não debelarás sem vitupério

a magna carta dos bens do sacro império...

imitação da vida

beijo

2008-08-22T19:08:00.001+01:00

não sei se o que sinto sinto

ou se me trai o coração

sei que se calo minto

se rio choro faminto

do beijo que te não dei

mas se amar amor é consentido

se amar é beijo

amor é beijo

nesse amar que em mim tiveste

nesse amor que em beijo me deste

também te amei amor

também te beijei teu beijo

imitação da vida

Ténue Transparência

2008-08-05T00:03:00.001+01:00

Ténue transparência

Não sentia desejo, nem falta, nem ausência

Eu e deus

Na antecâmara do mundo

Porque não permaneci então assim serena

Desejei voltar à luta, à morte, à pena,

Que vim fazer aqui? não sei

Sofro por não saber quem sou

Nem para que vim

Se eu tenho uma missão

Talvez sim, e assim

Repartida entre a morte desta vida

E a vida daquela morte

Vou sobrevivendo ao paradoxo

De existir esta inexistência

E desejar a verdadeira vida.

Mas eu não sou daqui

Eu estou e vim

Para preparar, talvez, um mundo novo.

Por "Imitação da Vida"

Eternidade

2008-08-05T00:00:00.001+01:00

Crescem ânsias em nós, ondas festivas

Soçobrando, depois, gotas caídas

Na dança dos ritmos místicos do tempo

Em assombrosas vagas descrevemos

A rota que dá rumo ao infinito

Mas se o impulso de chegar é imperito

Logo outra vaga altiva se levanta

E um novo ciclo na vida se adianta

E novas vagas nascerão quando quiseres

E é sempre a mesma dança oculta das esferas

É sempre o mesmo bailado das esperas

Que a vida é um eterno retorno

De ciclos redundantes e ascendentes

em perfeita fusão com o Universo.

Por "Imitação da Vida"

Garcia Lorca

2008-07-31T18:21:00.001+01:00

Amor de minhas entranhas, morte viva,
em vão espero tua palavra escrita
e penso, com a flor que se murcha,
que se vivo sem mim quero perder-te.
O ar é imortal. A pedra inerte
nem conhece a sombra nem a evita.
Coração interior não necessita
o mel gelado que a lua verte.

Porém eu te sofri. Rasguei-me as veias,
tigre e pomba, sobre tua cintura
em duelo de mordiscos e açucenas.
Enche, pois, de palavras minha loucura
ou deixa-me viver em minha serena
noite da alma para sempre escura.

"Nada é para sempre, excepto a tua alma.", Fábio Rocha

2008-06-01T18:41:00.001+01:00

Imagem apócrifa retirada da internet

Grito

2008-05-25T22:51:00.001+01:00

Meu Deus, se nos velas
Diz-nos o que é que nos separa
E porque é que o sol demora
Atrás da colina escura
Anda dar luz ao caminho
Que a gente assim desespera
É como sonhar sozinho
Como se o mar fosse raso
E o céu não tivesse altura

Sempre no silêncio
Dá gozo a voz deste chão
Mas ainda me dói a alma
Na dor do corpo e das mãos
Tenho medo deste frio
Que à noite sinto no peito
Como se andassem cavando
Como se andassem fechando
Buracos de solidão

A gente não sabe
O que há depois do horizonte
A gente é um vulto curvado
Com uma sombra defronte
A ouvir rumores na distância
A sentir dentro um segredo
Feito de sonhos calados
Feito de braços fechados
Num poço fundo de medo

Anda dar luz ao caminho
Que já nos dói a demora
É como sonhar sozinho
Um sonho que nunca vinga
Num grito que nunca chora

Lindo poema de Mafalda Veiga

Mafalda Veiga, Pássaros do Sul (raridade)

2008-05-25T21:40:00.001+01:00

o bando debandou
subindo do arvoredo
do vácuo que ficou
no fim do seu degredo
as asas abrem chagas
no acinzar do entardecer
e amansam a agonia
do dia a escurecer

ensombram a ribeira
e o verde da seara
e passam pela eira
em que o sol se pousara
nas gotas do orvalho
luarento e vacilante
refrescam o cansaço
e dormem um instante

pássaros do sul
bando de asas soltas
trazem melodias
p'ra cantar às moças
em noites de romaria
em noites de romaria

no adejo da alvorada
oscila a minha mágoa
o céu à desgarrada
irrompe azul na água
e a passarada acorda
no sonhar de um camponês
e entrega-se no sul
do frio que à noite fez

É tempo da partida
e a côr do horizonte
adensa a despedida
e o borbotar da fonte
as asas abrem chagas
na poeira o sol acalma
num agitar inquieto
que me refresca a alma

pássaros do sul ...

Mafalda Veiga

A Raíz do Conhecimento

2008-05-22T00:30:00.001+01:00

Geetha, Indía ,"More often than not I was seen immersed in the world of painting. I derive great joy from this."

Both bright red, a book represents knowledge while a lantern symbolizes the many hours a student spends in study. They drift in a deep blue sky alongside a tangled clump of roots. Green shoots at the tip reveal the life that remains alive. "Just like the root that never dies, knowledge also never fades," Geetha says of her painting.

Surrealismo

Rhythm and Strings

2008-05-22T00:17:00.001+01:00

Glover Darlington, "I use bright colors as a matter of special interest."

Working in cubist style, Glover Darlington depicts a hand strumming the chords of a guitar. The color closures are outlined in black and the artist selects a warm palette of orange, green, brown and beige. Music and musicians are a favorite theme of this talented Ghanaian artist.

Cubismo

Armory

2008-05-21T23:53:00.001+01:00

Felix Armah Arkutu, "I am armed with only one truth: Beauty."

The myriad shields and spears seen throughout the African continent inspire Ghanaian artist Felix Armah Arkutu. Working with acrylics, he paints his unique interpretation of traditional warfare instruments as they appear like silhouettes under a rain of bright colors.

Pop Art

A Sonhadora - Mulher Lua

2008-05-21T23:23:00.001+01:00

Jacira Baptista, "I am predominantly an artist of what is feminine...."

Crescents play about a woman's face, caressing her cheeks and forming her features. She closes her eyes, while ruby lips bring vibrant color to an abstract portrait. "I always depict women with their eyes closed," The Portuguese artist Jacira Baptista says of this elegant pen and ink design. "The moon represents a dreamy woman, the liberty of a dream come to life, exhibiting life in each phase of its cycle."

Pintura Abstracta

Dreams of my Homeland

2008-05-21T23:15:00.001+01:00

Teodoro Reque Liza, "No work is finished until it satisfies my spirit - I must find harmony, color and form."

The afternoon sun brings a golden glow to the glassy sea. Boats with furled sails bob quietly on the peaceful waters as the air resounds with the distant cry of gulls. Interpreting the many moods of the Peruvian coast, Teodoro Reque paints a luminous seascape of extraordinary peace and beauty.

Impressionismo

What are you doing the rest of your life?...

2008-05-16T20:33:00.001+01:00

What are you doing the rest of your life?

North and South and East and West of your life,
i have only one request of your life,
that you spend it all with me…

all the seasons and the times of your days,
all the nickels and the dimes of your days,
let the reasons and the rhymes of your days
all begin and end with me…

i want to see your face in every kind of light,
in fields of dawn and forests of the night,
and when you stand before the candles on a cake,
oh, let me be the one to hear the silent wish you make…

those tomorrows waiting deep in your eyes,
in the world of love you keep in your eyes,
i’ll awaken what’s asleep in your eyes,
it may take a kiss or two…

through all of my life,
Summer, Winter, Spring, and Fall of my life,
all I ever will recall of my life
is all of my life with you…

Uma Sinfonia do Destino

2008-05-10T21:47:00.004+01:00

Pintura de Alberto Sughi

"A medida humana é feita de sensibilidade, certamente, mas também de cultura moral. O homem na sua solidão adquire uma verdade específica: a de não dever mentir a ninguém e de poder assumir o grande mistério da sua presença" (Pierre Restany)

A Tempestade do Destino

2008-05-10T21:30:00.000+01:00

A Tempestade do Destino

Por vezes o destino é como uma pequena tempestade de areia que não pára de mudar de direcção. Tu mudas de rumo, mas a tempestade de areia vai atrás de ti. Voltas a mudar de direcção, mas a tempestade persegue-te, seguindo no teu encalço. Isto acontece uma vez e outra e outra, como uma espécie de dança maldita com a morte ao amanhecer. Porquê? Porque esta tempestade não é uma coisa que tenha surgido do nada, sem nada que ver contigo. Esta tempestade és tu. Algo que está dentro de ti. Por isso, só te resta deixares-te levar, mergulhar na tempestade, fechando os olhos e tapando os ouvidos para não deixar entrar a areia e, passo a passo, atravessá-la de uma ponta a outra. Aqui não há lugar para o sol nem para a lua; a orientação e a noção de tempo são coisas que não fazem sentido. Existe apenas areia branca e fina, como ossos pulverizados, a rodopiar em direcção ao céu. É uma tempestade de areia assim que deves imaginar.

(...) E não há maneira de escapar à violência da tempestade, a essa tempestade metafísica, simbólica. Não te iludas: por mais metafísica e simbólica que seja, rasgar-te-á a carne como mil navalhas de barba. O sangue de muita gente correrá, e o teu juntamente com ele. Um sangue vermelho, quente. Ficarás com as mãos cheias de sangue, do teu sangue e do sangue dos outros.
E quando a tempestade tiver passado, mal te lembrarás de ter conseguido atravessá-la, de ter conseguido sobreviver. Nem sequer terás a certeza de a tormenta ter realmente chegado ao fim. Mas uma coisa é certa. Quando saíres da tempestade já não serás a mesma pessoa. Só assim as tempestades fazem sentido.

Haruki Murakami, in 'Kafka à Beira-Mar'