Porque é tudo para sempre, mesmo a efémera morte, encontrar-nos-emos eternamente e nunca mais nos veremos. O impossível volta a ser impossível. Para sempre.

Manuel António Pina

Carla Furtado Ribeiro, "Miragem"

Os brilhos percorrem de noite a escuridão
na ânsia de acender manhãs
nos círios dos teus olhos claros

e é como se os próprios dias não morressem
e na cadência imperturbável
do tempo reescrevessem
o novo alfabeto

da miragem


*
@Carla Furtado Ribeiro

Carla Furtado Ribeiro, "Bilhete de Mário Ruoppolo para Beatriz"

"Il Postino", Cinema

Beatriz,

Hoje não quero sonetos
Quero desfazer poemas
Arruinar palavras ordeiras
E perfilá-las no (des)oriente da imaginação.

Beatriz,

Perfilá-las assim desperfiladamente
Porque o que eu quero mesmo
É destruir somente
A parte da palavra que não sente
Aquele pedaço de letra que desmente
A alma de quem escreve.

Beatriz,

Bem sabes… um poema
Que não tenha alinhamentos, nem pontos
Nos pensamentos, nem nos  is dos “is”igentes

Não sou uma máquina de produzir "mentáforas"
Impertinentes.

Mas, um poema assim como num futuro antigamente
Que não se sente, que de si próprio duvida e a si 
Mesmo se desmente

Um poema claro mas declaradamente
Liberto de (fitas) métricas, progredindo

Em direcção ao espaço sideral
Onde as letras mortas e as línguas antigas
Jazem em forma de estrelas.

E aí, com sua bênção estelar, desenvolver
Uma nova poética, a poética da 
Desordenação das palavras,
A poética sem métrica e sem formas,
Que é o mesmo que dizer sem rodeios…

Enfim, Beatriz,

Queria, se possível,
Um poema que nem tivesse palavras...

Como tu e como eu

Poemas que o são

Sem precisarem de ser mais nada...




                       (Mas, não prescindo de sonetos)



Adeus

Arthur Rimbaud, "Canção da Mais Alta Torre"

Arthur Rimbaud

Juventude ociosa
Escrava e submissa, 
Por delicadeza,
Deixei fugir a minha vida.
Ah!, venha esse tempo
Com corações que se apaixonam.

Disse a mim mesmo: abandona,
E que ninguém te veja:
Nem mesmo a promessa
De alegrias mais altas.
Que nada te prenda, ou pare
Sublime retirada.

Dei tantas mostras de paciência
Que tudo eu para sempre olvide;
Temores e dores
Volatizaram-se nos céus.
Mesmo se uma sede doentia
Me obscurece as veias.

Assim o Prado
Deixado ao abandono,
Maturado e florido,
De cores-odores e ervas daninhas,
Entregue ao zumbido ensurdecedor
e cem moscas nojentas.

Ah! Mil vezes viúvo
Da trist’alma nua
Sem outra imagem
Que a da Senhora Mãe!
Será que se ora
À Virgem Maria?

Juventude ociosa
Escrava e submissa,
Por delicadeza,
Deixei fugir a minha vida.
Ah!, venha esse tempo
Em que os corações se apaixonam.

in O Rapaz Raro. Tradução:  Maria Gabriela Llansol

Agustina Bessa-Luís

A recuperação da culpa

A Cultura Europeia encontra-se, há pelo menos seis décadas, numa situação embaraçosa. Ao serem solucionados problemas da saúde e do trabalho; ao crescerem as hipóteses e as profecias do bem-estar, o espírito criador foi sofrendo na sua raiz uma lesão profunda. A solidão, tão cara ao homem de pensamento e necessária à sua originalidade, foi sendo condenada pelo apelo à aldeia global. As fronteiras, ao caírem, produziram um fenómeno de desorientação; os mass-media, ao servirem os grandes espaços geofísicos, contribuíram para uma desmobilização do génio.
Não é de estranhar que a Cultura se tornasse uma espécie de cruzada, sem objetivos exceto os de menos alcance e que competem aos programas locais, de divulgação mais excitante. Mas o pensamento ficou bloqueado, o cérebro humano não responde aos estímulos da paixão criadora.

Manuel António Pina, "Todas as palavras"

As que procurei em vão,
principalmente as que estiveram muito perto,
como uma respiração,
e não reconheci,
ou desistiram e
partiram para sempre,
deixando no poema uma espécie de mágoa
como uma marca de água impresente;
as que (lembras-te?) não fui capaz de dizer-te
nem foram capazes de dizer-me;
as que calei por serem muito cedo,
e as que calei por serem muito tarde,
e agora, sem tempo, me ardem;
as que troquei por outras (como poderei
esquecê-las desprendendo-se longamente de mim?);
as que perdi, verbos e
substantivos de que
por um momento foi feito o mundo
e se foram levando o mundo.
E também aquelas que ficaram,
por cansaço, por inércia, por acaso,
e com quem agora, como velhos amantes sem
desejo, desfio memórias,
as minhas últimas palavras.

José Gomes Ferreira, Poemas

Devia morrer-se de outra maneira.
Transformarmo-nos em fumo, por exemplo.
Ou em nuvens.
Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol
a fingir de novo todas as manhãs, convocaríamos
os amigos mais íntimos com um cartão de convite
para o ritual do Grande Desfazer:
"Fulano de tal comunica a V. Exa.
que vai transformar-se em nuvem hoje
às 9 horas. Traje de passeio".
E então, solenemente, com passos de reter tempo, fatos
escuros, olhos de lua de cerimónia, viríamos todos assistir
à despedida.
Apertos de mãos quentes. Ternura de calafrio.
"Adeus! Adeus!"
E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento,
numa lassidão de arrancar raízes...
(primeiro, os olhos... em seguida, os lábios... depois os cabelos... )
a carne, em vez de apodrecer, começaria a transfigurar-se
em fumo... tão leve... tão subtil... tão pòlen...
como aquela nuvem além (vêem?) — nesta tarde de outono
ainda tocada por um vento de lábios azuis...

---

Viver sempre também cansa!
O sol é sempre o mesmo e o céu azul
ora é azul, nitidamente azul,
ora é cinza, negro, quase verde...
Mas nunca tem a cor inesperada.
O Mundo não se modifica.
As árvores dão flores,
folhas, frutos e pássaros
como máquinas verdes.
As paisagens também não se transformam.
Não cai neve vermelha,
não há flores que voem,
a lua não tem olhos
e ninguém vai pintar olhos à lua.
Tudo é igual, mecânico e exacto.
Ainda por cima os homens são os homens.
Soluçam, bebem, riem e digerem
sem imaginação.
E há bairros miseráveis, sempre os mesmos,
discursos de Mussolini,
guerras, orgulhos em transe,
automóveis de corrida...
E obrigam-me a viver até à Morte!
Pois não era mais humano
morrer por um bocadinho,
de vez em quando,
e recomeçar depois, achando tudo mais novo?
Ah! se eu pudesse suicidar-me por seis meses,
morrer em cima dum divã
com a cabeça sobre uma almofada,
confiante e sereno por saber
que tu velavas, meu amor do Norte.
Quando viessem perguntar por mim,
havias de dizer com teu sorriso
onde arde um coração em melodia:
"Matou-se esta manhã.
Agora não o vou ressuscitar
 por uma bagatela."
 E virias depois, suavemente,
velar por mim, subtil e cuidadosa,
pé ante pé, não fosses acordar
a Morte ainda menina no meu colo...

Cecília Meireles, "O tempo..."

O tempo seca a beleza, seca o amor, seca as palavras. 
Deixa tudo solto, leve, desunido para sempre como as areias nas águas. 

O tempo seca a saudade, seca as lembranças e as lágrimas. 
Deixa algum retrato, apenas, vagando seco e vazio como estas conchas das praias. 

O tempo seca o desejo e suas velhas batalhas. 
Seca o frágil arabesco, vestígio do musgo humano, na densa turfa mortuária. 

Esperarei pelo tempo com suas conquistas áridas. 
Esperarei que te seque, não na terra, Amor-Perfeito, num tempo depois das almas. 

Cecília Meireles, in 'Retrato Natural'

Daniel Faria, "Voz o vento"

Voz o vento passando entre poeira
Edifício
Árvore noutro poema
Fico à sombra da vide e do esteio no Outono

E enxerto a luz
em tudo o que nomeio


Daniel Faria, Poesia, Quasi Edições

Cecília Meireles & Dimitri Cervo

CÂNTICO XIII, CECÍLIA MEIRELES

Renova-te. 

Renasce em ti mesmo. 

Multiplica os teus olhos, para verem mais. 

Multiplica os teus braços para semeares tudo. 

Destrói os olhos que tiverem visto. 

Cria outros, para as visões novas. 

Destrói os braços que tiverem semeado, 

Para se esquecerem de colher. 

Sê sempre o mesmo. 

Sempre outro. Mas sempre alto. 

Sempre longe. 

E dentro de tudo.

Dimitri Cervo:
“Quando componho procuro a Beleza através de seus três requisitos essenciais: integridade, simetria e radiância."

Jorge Luís Borges, "Uma Oração"

Minha boca pronunciou e pronunciará, milhares de vezes e nos dois idiomas que me são íntimos, o pai-nosso, mas só em parte o entendo. Hoje de manhã, dia primeiro de julho de 1969, quero tentar uma oração que seja pessoal, não herdada. Sei que se trata de uma tarefa que exige uma sinceridade mais que humana. É evidente, em primeiro lugar, que me está vedado pedir. Pedir que não anoiteçam meus olhos seria loucura; sei de milhares de pessoas que vêem e que não são particularmente felizes, justas ou sábias. O processo do tempo é uma trama de efeitos e causas, de sorte que pedir qualquer mercê, por ínfima que seja, é pedir que se rompa um elo dessa trama de ferro, é pedir que já se tenha rompido. Ninguém merece tal milagre.

Fernando Pessoa, "A Vida ...", in Livro do Desassossego

F.Pessoa, Almada Negreiros

(Fernando Pessoa, in 'O Livro do Desassossego')

...
Disse Horácio, falando do varão justo, que ficaria impávido ainda que em torno dele ruísse o mundo. A imagem é absurda, justo o seu sentido. Ainda que em torno de nós rua o que fingimos que somos, porque coexistimos, devemos ficar impávidos - não porque sejamos justos, mas porque somos nós, e sermos nós é nada ter que ver com essas coisas externas que ruem, ainda que ruam sobre o que para elas somos.
A vida deve ser, para os melhores, um sonho que se recusa a confrontos.

Rudyard Kipling, "If", traduzido por Félix Bermudes

Ao português Félix Bermudes devemos esta tradução - de um cunho muito pessoal - do poema de Rudyard Kipling.

Se...

Se podes conservar o teu bom senso e a calma

Num mundo a delirar para quem o louco és tu...

Se podes crer em ti com toda a força de alma

Quando ninguém te crê...Se vais faminto e nu,

Trilhando sem revolta um rumo solitário...

Se à torva intolerância, à negra incompreensão,

Tu podes responder subindo o teu calvário

Com lágrimas de amor e bençãos de perdão...

Carla Furtado Ribeiro, "Justitia"

JUSTITIA

De segredos te encerras, Deusa

De segredos te enovelas

De segredos te consomes

E acautelas…

De segredos te ocultas,

Pousando na cidadela

A sombra, apenas,

De mais densa luz

Que não desvelas…

De segredos te encerras, Deusa

Nocturna e sedutora,

Esfíngica e bela…

Sapiente sentinela,

Que na Tríade da Pólis

Se constela.

De segredos te encerras, Deusa...

De coração pétreo,

E enigmática,  austera,  selas

Com ordem, sublevação.

(Mas, eis que sepultas, então,

A lágrima que ocultas,

No aluir do teu íntimo perdão…)

Justiça! Justiça!

Quantos desenganos são....

Buscamos teus arcanos, mas em vão…

Pensamo-nos divinos, de humana condição…

Se, ao menos, em nosso palpitar profano,

Infundisses, da justiça divina, a humana cognição!…

Justiça! Justiça!

O teu perdão…

Pois Tu é que és Divina!

Mas, nós…não...

Carla Furtado Ribeiro, Inédito, 2010-10-16

Carla Furtado Ribeiro, "Fosses Uma Deserta Praia"

A hora da partida soa quando escurece o jardim e o vento passa, estala o chão e as portas batem, quando a noite cada nó em si deslaça.

Sophia de Mello Breyner Anderson

.

Vergílio Ferreira, "A Verdade é Amor"

A verdade é amor — escrevi um dia. Porque toda a relação com o mundo se funda na sensibilidade, como se aprendeu na infância e não mais se pôde esquecer. É esse equilíbrio interno que diz ao pintor que tal azul ou vermelho estão certos na composição de um quadro. É o mesmo equilíbrio indizível que ao filósofo impõe a verdade para a sua filosofia. Porque a filosofia é um excesso da arte. Ela acrescenta em razões ou explicações o que lhe impôs esse equilíbrio, resolvido noutros num poema, num quadro ou noutra forma de se ser artista. Assim o que exprime o nosso equilíbrio interior, gerado no impensável ou impensado de nós, é um sentimento estético, um modo de sermos em sensibilidade, antes de o sermos em. razão ou mesmo em inteligência. Porque só se entende o que se entende connosco, ou seja, como no amor, quando se está «feito um para o outro». Só entra em harmonia connosco o que o nosso equilíbrio consente. E só o consente, se o amar.

Vergílio Ferreira, in "Pensar"

Fugir dos lugares da opressão, do vexame, do aplauso, do mínimo interesse exterior que fale em ti. E então saberás o que em ti é imperioso.

VF

O transe poético é a experiência de uma realidade anterior a ti. Ela observa-te e ama-te. Isto é sagrado. É de Deus. É o teu próprio olhar pondo nas coisas uma claridade inefável. Tentar dizê-la é o labor do poeta.

Adélia Prado

Teixeira de Pascoaes, "Antiga Dor"

Teixeira de Pascoaes

O subtil, o reflexo, o vago, o indefinido,
Tudo o que o nosso olhar só vê por um momento
Tudo o que fica na Distância diluído,
Como num coração a voz do sentimento.
Tudo o que vive no lugar onde termina
Um amor, uma luz, uma canção, um grito,
A última onda duma fonte cristalina,
A última nebulosa etérea do Infinito...
Esse país aonde tudo principia
A ser névoa, a ser sombra ou vaga claridade,
Onde a noite se muda em clara luz do dia,
Onde o amor começa a ser saudade;
O longínquo lugar aonde o que é real
Principia a ser sonho, esperança, ilusão;
O lugar onde nasce a aurora do Ideal
E aonde a luz começa a ser escuridão...
A última fronteira, o último horizonte,
Onde a Essência aparece e a Forma terminou...
O sítio onde se muda a natureza inteira
Nessa infinita Luz que a mim me deslumbrou!...
O indefinido, a sombra, a nuvem, o apagado,
O limite da luz, o termo dum amor,
Tornou o meu olhar saudoso e magoado,
Na minha vida foi minha primeira dor...
Mas hoje, que o segredo oculto da Existência,
Num momento de luz, o soube desvendar,
Depois que pude ver das cousas a essência
E a sua eterna luz chegou ao meu olhar,
Meu infinito amor é a Alma universal,
Essa nuvem primeira, essa sombra d'outrora...
O Bem que tenho hoje é o meu antigo Mal,
A minha antiga noite é hoje a minha aurora!...

(de Sempre, 1898/1902)

Florbela Espanca, "Tortura"

Tirar dentro do peito a Emoção,
A lúcida Verdade, o Sentimento!
– E ser, depois de vir do coração,
Um punhado de cinza esparso ao vento! ...

Sonhar um verso de alto pensamento,
E puro como um ritmo de oração!
– E ser, depois de vir do coração,
O pó, o nada, o sonho dum momento ...

São assim ocos, rudes, os meus versos:
Rimas perdidas, vendavais dispersos,
Com que eu iludo os outros, com que minto!

Quem me dera encontrar o verso puro,
O verso altivo e forte, estranho e duro,
Que dissesse, a chorar, isto que sinto!!

Fernando Pessoa (Álvaro de Campos), "Tabacaria"

Não sou nada.

Nunca serei nada.

Não posso querer ser nada.

À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,

Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é

(E se soubessem quem é, o que saberiam?),

Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,

Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,

Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,

Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,

Com a morte a pôr humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,

Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Ao longe por mim oiço chamando a voz das coisas que eu sei amar. E de novo caminho para o mar.

Sophia de Mello Breyner Anderson

Sophia de Mello Breyner, "Cidade"

Night-City by Stephen F. Soitos

Cidade, rumor e vaivém sem paz das ruas,
Ó vida suja, hostil, inutilmente gasta,
Saber que existe o mar e as praias nuas,
Montanhas sem nome e planícies mais vastas
Que o mais vasto desejo,
E eu estou em ti fechada e apenas vejo
Os muros e as paredes, e não vejo
Nem o crescer do mar, nem o mudar das luas.

Saber que tomas em ti a minha vida
E que arrastas pela sombra das paredes
A minha alma que fora prometida
Às ondas brancas e às florestas verdes.

Terror de te amar num sítio tão frágil como o mundo Mal de te amar neste lugar de imperfeição Onde tudo nos quebra e emudece Onde tudo nos mente e nos separa.

Sophia de Mello Breyner Anderson

Marc Chagall, "Blue Lovers"

 

Patrick Bruel, "Je te le dis quand même…"

Fernando Pessoa, "Foi Um Momento"

Foi um momento
O em que pousaste
Sobre o meu braço,
Num movimento
Mais de cansaço
Que pensamento,
A tua mão
E a retiraste.
Senti ou não?
Não sei. Mas lembro
E sinto ainda
Qualquer memória
Fixa e corpórea
Onde pousaste
A mão que teve
Qualquer sentido
Incompreendido,
Mas tão de leve!...
Tudo isto é nada,
Mas numa estrada
Como é a vida
Há uma coisa
Incompreendida...
Sei eu se quando
A tua mão
Senti pousando
Sobre o meu braço,
E um pouco, um pouco,
No coração,
Não houve um ritmo
Novo no espaço?
Como se tu,
Sem o querer,
Em mim tocasses
Para dizer
Qualquer mistério,
Súbito e etéreo,
Que nem soubesses
Que tinha ser.
Assim a brisa
Nos ramos diz
Sem o saber
Uma imprecisa
Coisa feliz.

A LUVA DE RICARDO

Meu avô era poeta
Que enquanto escrevia, despia
A alma de desventuras…
Ao coldre tinha uma arma
Mas consta que
Não tinha armadura…
Por vezes sonhava sonhos
De gente simples, feliz…
Mas por dura cerviz
Foi proibido.
E em póstuma revolução
(E derradeira!)
Fez -se morrer rente ao chão
Em rasa simplicidade!
Meu avô… meu avô…
Era um poeta…
Que enquanto escrevia, despia
A alma de desventuras…
…E a herança de sua neta
Foi esta dor de poeta
Foi esta amarga doçura
E ainda a ausência que trago
Da sua ignota ternura.

Jorge Luis Borges, "Poema dos Dons"

Graças quero dar ao Divino

Labirinto dos efeitos e das causas

Pela diversidade das criaturas

Que formam este singular universo,

Pela razão, que não cessará de sonhar

Com um plano para o labirinto,

Pelo rosto de Helena e a perseverança de Ulisses,

Pelo amor que nos deixa ver os outros

Tal como os vê a divindade,

Em silêncio Tudo está pacificado. Só o vento, De folha em folha deambula, Como um anjo alado...

[João Brum, internet]

Séneca, in 'Cartas a Lucílio'

       

Procede deste modo, caro Lucílio: reclama o direito de dispores de ti, concentra e aproveita todo o tempo que até agora te era roubado, te era subtraído, que te fugira das mãos. Convence-te de que as coisas são tal como as descrevo: uma parte do tempo é-nos tomada, outra parte vai-se sem darmos por isso, outra deixamo-la escapar. Mas o pior de tudo é o tempo desperdiçado por negligência. Se bem reparares, durante grande parte da vida agimos mal, durante a maior parte não agimos nada, durante toda a vida agimos inutilmente.

Podes indicar-me alguém que dê o justo valor ao tempo aproveite bem o seu dia e pense que diariamente morre um pouco? É um erro imaginar que a morte está à nossa frente: grande parte dela já pertence ao passado, toda a nossa vida pretérita é já do domínio da morte!
Procede, portanto, caro Lucílio, conforme dizes: preenche todas as tuas horas! Se tomares nas mãos o dia de hoje conseguirás depender menos do dia de amanhã. De adiamento em adiamento, a vida vai-se passando.

Mercedes Sosa canta "Alfonsina y el Mar"

Composição: Ariel Ramirez / Felix Luna

Jesus, Joy of Man’s Desiring – J. S. Bach, by Celtic Woman

Jesus, joy of man's desiring
Holy wisdom, love most bright
Drawn by Thee, our souls aspiring
Soar to uncreated light
Word of God, our flesh that fashioned
With the fire of life impassioned
Striving still to truth unknown
Soaring, dying round Thy throne

Carla Furtado Ribeiro, Tema Original / "Prometeu Libertado" de Filipe A. Santos

Carla Furtado Ribeiro, Tema Original / "Cassiopeia" de Orlando de Carvalho

Quando os cutelos de sombra

abordarem a planície

se te vierem dizer que eu te disse

que aquela flor lanceolada não resiste

como uma estrela fechada

como uma noiva deitada

à espera da madrugada mais verdadeira que existe

se te vierem dizer não olhes a cassiopeia

mas deita-te meu amor

na ponta de cada veia

e encosta o rosto na terra

que a lua fria incendeia

silva encostada ao silêncio

ouvindo a sombra do vento

sobre a areia

sobre a areia

sobre a areia…

Dostoiévski – "Os Irmãos Karamazov"

Uma análise de Dostoyevsky a partir de “Os Irmãos Karamazov”:

“"Os Irmãos Karamázov" é o último livro de Fiódor Dostoiévski, sendo considerado por muitos críticos e leitores a melhor dentre todas as suas obras. Publicado em 1880, sendo finalizado apenas pouco antes de sua morte, Dostoievski apresenta uma invenção tão grandiosa que a crítica não consegue defini-la até hoje. Os Irmãos Karamázov engloba de tudo: religião, psicologia, filosofia, moralidade, além da culpa, expiação e relacionamentos vividos por cada personagem... Ou seja tudo aquilo que está inerente ao comportamento humano.”

…

O mundo estilhaçado e a morte libertadora
LUIZ FELIPE PONDÉ
"SE DEUS não existe e a alma é mortal, tudo é permitido" é um enunciado profundamente racional. Não se trata do lamento de uma mente frágil. Os Karamazov são especialistas na pureza da razão teórica e prática.

Herman Hesse, "Quanto mais envelhecia..."

Quanto mais envelhecia, quanto mais insípidas me pareciam as pequenas satisfações que a vida me dava, tanto mais claramente compreendia onde deveria procurar a fonte das alegrias da vida.
Aprendi que ser amado não é nada, enquanto amar é tudo.
O dinheiro não era nada, o poder não era nada. Vi tanta gente que tinha dinheiro e poder, e mesmo assim era infeliz.
A beleza não era nada. Vi homens e mulheres belos, infelizes, apesar de sua beleza.
Também a saúde não contava tanto assim. Cada um tem a saúde que sente.
Havia doentes cheios de vontade de viver e havia sadios que definhavam angustiados pelo medo de sofrer.
A felicidade é amor, só isto. Feliz é quem sabe amar.
Feliz é quem pode amar muito. Mas amar e desejar não é a mesma coisa. O amor é o desejo que atingiu a sabedoria. O amor não quer possuir. O amor quer somente amar…

Carla Furtado Ribeiro, Tema Original, "Estória de Silêncio"/"Aldeia", Poema, Música e Voz

A minha aldeia é uma estória de silêncio

Solene, hierático, intenso

Ora altivo, ora raro, ora denso

De que as coisas se pressentem povoadas

Um silêncio de brisas transpiradas

Pelos corpos de chão, de terra, de semente

E de tudo o que no homem faz presente

O mistério das coisas insondável

A aldeia é rua de memórias apeadas

Bordadas a vidrilhos de luar

Um jardim de angemas perfumadas

De um perfume impossível de expressar

São memórias e visões revisitadas

Em cada espiga, em cada tronco,

em cada olhar de desfolhada

Que nos fere de emoção aldeia amada

Que nos deixa o coração a soluçar

Carla Furtado Ribeiro, Tema Original, "Ondular" / "Poema para uma Canção", Poema, Música e Voz

O teu rosto adormecido sobre o meu

As tuas mãos abandonadas sobre mim

E nos meus olhos a beleza dos caminhos

Que juntos vamos caminhando até ao fim.

Estrelas ardentes flutuam no meu peito

Sinto-me noite, uma noite funda assim

Como a corrente de água limpa que transborda

Dessa nascente cristalina que há em ti

Ah! À nossa beira, amor, cresceram flores

Plantadas pelas nossas próprias mãos

O teu corpo de homem novo semeou

O que na minha terra fértil se fez pão

Sibilante a aurora nasce tão quieta

Traz o cheiro e a frescura dos começos

Como tu ao acordar trazes gaivotas

Assinalando tempestade em mares incertos

No teu perfil desenham-se as paisagens

Dos montes, das serras, dos altares

E de todas as coisas altas, fortes e eternas

Com que imprimes de saudade o meu olhar

Ah! À nossa beira, amor, cresceram mares

Veludo azul, azul de navegar

Correntes livres serenando imensidades

Sob o teu rosto no meu rosto a ondular

Está tão puro já meu coração que é o mesmo que morra ou cante.

Juan Ramon Jiménez

e.e.cummnings, poemas

e.e.cummings, auto-retrato

Sonetos/Irrealidades

pode não ser sempre assim – digo: e se
seus lábios que tanto amo tocarem
outros lábios
e seus dedos tão queridos
forte comprimirem outro coração
– como o meu, num tempo não distante
se a pele de outro rosto, macios seus pelos
roçarem
num silêncio que bem sei ou
ao som de palavras contorcidas
– em voltas, volutas, rodopios –
desamparadas à face do mar
se assim for – digo: se
assim for – amor,
conta-me em breves palavras
que voarei até ele
para – mãos dadas – dizer:
aceita toda esta alegria
que te dou
e voltando meu rosto hei de ouvir
um canto
de pássaro na distância
infinita das terras perdidas

Tradução: Johnatan Lira 


Chamar a Si Todo o Céu com um Sorriso

que o meu coração esteja sempre aberto às pequenas 
aves que são os segredos da vida 
o que quer que cantem é melhor do que conhecer 
e se os homens não as ouvem estão velhos 

que o meu pensamento caminhe pelo faminto 
e destemido e sedento e servil 
e mesmo que seja domingo que eu me engane 
pois sempre que os homens têm razão não são jovens 

e que eu não faça nada de útil 
e te ame muito mais do que verdadeiramente 
nunca houve ninguém tão louco que não conseguisse 
chamar a si todo o céu com um sorriso 

E. E. Cummings, in "livrodepoemas" 
Tradução de Cecília Rego Pinheiro

Chico Buarque de Hollanda, "Sonhar"

Sonhar…
Mas um sonho impossível
Lutar
Quando é fácil ceder
Vencer o inimigo invencível
Negar quando a regra é vender
Sofrer a tortura implacável
Romper a incabível prisão
Voar num limite improvável
Tocar o inacessível chão
É minha lei, é minha questão
Virar esse mundo
Cravar esse chão
Não me importa saber
Se é terrível demais
Quantas guerras terei que vencer
Por um pouco de paz
E amanhã, se esse chão que eu beijei
For meu leito e perdão
Vou saber que valeu delirar
E morrer de paixão
E assim, seja lá como for
Vai ter fim a infinita aflição
E o mundo vai ver uma flor
Brotar do impossível chão.

Florbela Espanca, "Longe"

(Fotografia: C.F.)

Longe de ti são ermos os caminhos,
Longe de ti não há luar nem rosas;
Longe de ti há noites silenciosas,
Há dias sem calor, beirais sem ninhos!
*
Florbela Espanca

Cassiopeia... (Entre o Direito e a Poesia )

Num certo dia (corria o ano de 1996…)  dirigi-me à Biblioteca Geral da Universidade de Coimbra em busca de uma obra da autoria do Senhor Professor Doutor Orlando de Carvalho, quando, a dada altura, me deparo alegremente com uma sua obra poética. Um poema, em particular, fascinou-me a ponto de o musicar… tendo-o preservado até hoje como uma preciosidade  que agora publico para que outros dela possam também desfrutar. Na convicção, porém, de que o poema, bem como a ilustre pessoa do seu autor, mereceriam sempre melhor…

Eis o Poema:

Quando os cutelos de sombra

Abordarem a planície

Se te vierem dizer

Que eu te disse

Que eu te disse

Que aquela flor lanceolada

Não resiste

Não resiste

Como uma estrela fechada

Como uma noiva deitada

À espera da madrugada

Mais verdadeira que existe

Se te vierem dizer

Não olhes a cassiopeia

Mas deita-te meu amor

Na ponta de cada veia

E encosta o rosto na terra

Que a lua fria incendeia

Silva encostada ao silencio

Ouvindo a sombra do vento

Sobre a areia

Sobre a areia

Sobre a areia

Eis a composiçao:

Carla Furtado Ribeiro, "Arlequim"

geme a noite, noite escura e fria
ao luar, luar de prata e de cetim
luar que num passe de arlequim
se vai perdendo nas asas da ventania

geme a noite em raivas de silêncio
do tanto que deseja a luz do dia
e a aurora mansa em que adormece
é um tormento
pois quem ama não lhe basta a fantasia

geme a noite de medo e solidão
e cada homem uma noite traz assim
mas é no escuro que se vê com exactidão
aquela luz que se persegue até ao fim

é assim que a vida é a semeadura
da noite da espera da colheita
do inesperado que se aceita
o teu destino é sempre renascer
e ao romper o novo dia
novo sonho com ele há - de chegar
como mãos camponesas a rasgar
as entranhas das terras ressequidas 

Carla Furtado Ribeiro
(poema musicado pela autora)

Paco de Lucia, Jonh McLaughlin e Al Di Meola, Sons Irresistíveis

Paco de Lucía, Concierto de Aranjuez

 

Versilibrismo

Literatura:  Escola moderna que se liberta das regras tradicionais da versificação e baseia a poesia no ritmo.

Ruy Belo, "As Casas"

Liza Lorenz

Oh as casas as casas as casas 

as casas nascem vivem e morrem

Enquanto vivas distinguem-se umas das outras

distinguem-se designadamente pelo cheiro

variam até de sala pra sala

As casas que eu fazia em pequeno

onde estarei eu hoje em pequeno?

Onde estarei aliás eu dos versos daqui a pouco?

Terei eu casa onde reter tudo isto

ou serei sempre somente esta instabilidade?

As casas essas parecem estáveis

mas são tão frágeis as pobres casas

Oh as casas as casas as casas

mudas testemunhas da vida

elas morrem não só ao ser demolidas

Elas morrem com a morte das pessoas

As casas de fora olham-nos pelas janelas

Não sabem nada de casas os construtores

os senhorios os procuradores

Os ricos vivem nos seus palácios

mas a casa dos pobres é todo o mundo

os pobres sim têm o conhecimento das casas

os pobres esses conhecem tudo

Eu amei as casas os recantos das casas

Visitei casas apalpei casas

Só as casas explicam que exista

uma palavra como intimidade

Sem casas não haveria ruas

as ruas onde passamos pelos outros

mas passamos principalmente por nós

Na casa nasci e hei-de morrer

na casa sofri convivi amei

na casa atravessei as estações

Respirei –

ó vida simples problema de respiração 

Oh as casas as casas as casas

A MÃO NO ARADO

Feliz aquele que administra sabiamente

a tristeza e aprende a reparti-la pelos dias

Podem passar os meses e os anos nunca lhe faltará